Koontz, Dean - Vision

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DEAN R. KOONTZ

VISION

Aus dem Englischen von Wolfgang Lotz

Roman

Scanned by Binchen71

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

MONTAG, 21. DEZEMBER

»Handschuhe aus Blut.«

Die Frau starrte auf ihre Hände - starrte durch sie hin-

durch.

Sie sprach leise, aber ihre Spannung war hörbar. »Er hat

Blut an den Händen.« Ihre eigenen Hände waren sauber, die

Hautfarbe blaß.

Ihr Mann beugte sich vom Rücksitz des Streifenwagens zu

ihr vor. »Mary?«

Sie gab keine Antwort.

»Mary, hörst du mich?«

»Ja.«

»Wessen Blut ist es?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Das Blut der Ermordeten?«

»Nein. Es ist... es ist sein eigenes.«

»Das Blut des Mörders?«

»Ja.«

»Du meinst... an seinen Händen klebt sein eigenes Blut?«

»Ja, das stimmt«, sagte sie.

»Hat er sich verletzt?«

»Ja, aber nicht schlimm.«

»Wie hat er das gemacht?«

»Das weiß ich nicht.«

»Versuche mal, dich in ihn hineinzuversetzen.«

»Ich bin schon in ihm.«

»Noch tiefer.«

»Ich bin kein Gedankenleser.«

»Ich weiß, Liebling. Aber du bist fast einer.«

Der Schweiß auf Mary Bergens Gesicht glänzte wie die

Keramikglasur einer Altarfigur in der Kirche. Das grüne

Licht vom Armaturenbrett spiegelte sich auf ihrer glatten Haut

wider. Ihre dunklen Augen waren ins Leere gerichtet.

Plötzlich lehnte sie sich vor und begann zu zittern.

Neben ihr, auf dem Fahrersitz, rutschte Polizeichef Harley

Barnes unruhig hin und her. Seine großen Hände krampften

sich um das Lenkrad.

»Er lutscht an seiner Wunde«, sagte sie. »Lutscht sein

eigenes Blut ab.«

Nach dreißig Jahren im Polizeidienst gab es nicht mehr viele

Situationen, die Barnes überraschen oder ihm gar Angst

einjagen konnten. Heute jedoch hatte er an einem einzigen

Abend bereits mehrere Überraschungen erleben müssen und

spürte, wie sein Herz vor Angst schneller schlug.

Die von Bäumen gesäumten Straßen, durch die sie fuhren,

waren ihm so bekannt wie seine eigenen Gesichtszüge. Den-

noch machten sie heute bei dem nächtlichen Gewitter einen

fast drohenden Eindruck. Die Reifen zischten über den nassen

Asphalt. Die Scheibenwischer klopften im gespenstischen

Rhythmus.

Die Frau neben Barnes war offensichtlich verstört, doch

beunruhigte ihn das weniger als der Wechsel, der sich mit ihrer

Anwesenheit vollzogen hatte. Von dem Augenblick an, wo sie

sich in Trance versetzt hatte, war die feuchte, dunstige Luft

klarer geworden. Er war ganz sicher, daß er sich das nicht nur

einbildete. Ein gespenstisches Summen, wie von einer Geister-

frequenz, übertönte das Fahrgeräusch und das Brausen des

Sturmes. Eine unbeschreibliche Macht schien von der Frau

auszuströmen. Barnes war ein nüchterner, praktisch veranlag-

ter Mann und keineswegs abergläubisch. Aber er konnte sich

diesen starken Eindrücken nicht verschließen.

Sie lehnte sich zum Armaturenbrett vor, soweit der Sicher-

heitsgurt es erlaubte. Dabei umklammerte sie stöhnend ihre

Schultern.

Max Bergen streckte vom Rücksitz die Hand nach ihr aus

und berührte sie.

Sie murmelte etwas vor sich hin und beruhigte sich ein

wenig.

Seine Hand nahm sich auf ihrer schlanken Schulter riesen-

haft aus. Er war ein hochgewachsener, athletisch gebauter

Vierziger mit harten Gesichtszügen, zehn Jahre älter als

seine Frau. Das Auffallendste an ihm waren seine Augen:

grau, kalt und humorlos.

Der Polizeichef hatte ihn noch nie lächeln sehen. Zweifel-

los hegte er starke und irgendwie verwickelte Gefühle für

Mary, doch für den Rest der Welt schien er nur Verachtung

zu empfinden.

»Biegen Sie an der nächsten Kreuzung ab«, sagte die Frau.

Barnes tippte leicht auf die Bremse. »Nach links oder

rechts?«

»Rechts«, sagte sie.

Zu beiden Seiten der Straße lagen stuckverzierte, dreißig-

jährige Häuser und Bungalows, die meisten im kalifornisch-

spanischen Stil und gut erhalten. Gelbliches Licht drang hier

und dort durch die zum Schutz gegen die feuchte Dezem-

bernacht zugezogenen Gardinen. Die Straße war bedeutend

dunkler als die, von der sie gekommen waren. Nur an den

Kreuzungen standen Straßenlampen, und die Abschnitte da-

zwischen waren in regennasse, schwarz-rötliche Schatten

gehüllt.

Hinter der Biegung verlangsamte Barnes die Fahrt auf

fünfzehn Stundenkilometer. Nach dem Verhalten der Frau

mußten sie fast am Ziel sein.

Mary setzte sich gerade auf. Ihre Stimme klang lauter und

klarer als zu Anfang, wo sie zuerst ihre eigenartigen hellse-

herischen Fähigkeiten ins Spiel gebracht hatte. »Ich sehe

etwas vor mir... einen... einen Zaun. Ja, jetzt ganz deut-

lich ... er hat sich die Hand aufgeschnitten... an einem

Zaun.«

Max strich ihr übers Haar. »Und es ist keine ernste Ver-

wundung?«

»Nein... nur eine Schnittwunde... am Daumen...

tief... aber es behindert ihn nicht ernstlich.« Sie hob ihre

schmächtige Hand, vergaß, was sie damit tun wollte und ließ

sie auf ihren Schoß zurückfallen.

»Aber wenn er aus einer tiefen Schnittwunde blutet, wird

er dann nicht für heute abend aufgeben?« fragte Max.

»Nein«, sagte sie.

»Bist du sicher?«

»Er macht weiter.«

»Der Dreckskerl hat bis jetzt fünf Frauen umgebracht«,

sagte Barnes. »Einige von ihnen haben sich mit aller Kraft

gewehrt, ihn gekratzt, ihn geschnitten, ihm sogar Haare

ausgerissen. Der gibt so leicht nicht auf.«

Ohne den Polizeimenschen zu beachten, versuchte Max,

seine Frau zu beruhigen. Er streichelte ihr Gesicht, drang

aber mit weiteren Fragen in sie. »Welche Art von Zaun siehst

du?«

»Drahtmaschen«, erwiderte sie. »Scharf und spitz und

oben ungesäumt.«

»Wie hoch?«

»Anderthalb Meter.«

»Was umschließt dieser Zaun?«

»Einen Hof.«

»Ein Warenlager?«

»Nein. Ein Hinterhof von einem Haus.«

»Kannst du das Haus sehen?«

»Ja.«

»Wie sieht es aus?«

»Es ist zweistöckig.«

»Stuck?«

»Ja.«

»Und das Dach?«

»Spanische Schindeln.«

»Irgend etwas Außergewöhnliches?«

»Ich kann es nicht richtig sehen...«

»Hat es eine Veranda?«

»Nein.«

»Vielleicht einen Vorgarten?«

»Nein. Aber ich sehe... einen gewundenen Gehsteig.«

»Vorne oder hinten?«

»Vor dem Haus.«

»Irgendwelche Bäume?«

»Zwei gleiche Magnolien zu beiden Seiten des Gehsteigs.«

»Sonst noch etwas?«

»Ein paar kleine Palmen... weiter hinten.«

Harley Barnes starrte konzentriert durch die regenbe-

spritzte Scheibe. Er hielt Ausschau nach Magnolien.

Zu Anfang war er äußerst skeptisch gewesen. Er hatte

sogar mit ziemlicher Sicherheit angenommen, daß die Ber-

gens nichts als Schwindler waren. Er machte dieses Spielchen

nur deshalb mit, weil der Bürgermeister daran glaubte. Der

Bürgermeister hatte die beiden kommen lassen und bestand

auf der Mitarbeit der Polizei.

Barnes hatte natürlich schon von hellseherisch begabten

Detektiven gelesen —, besonders von dem berühmten hollän-

dischen Hellseher Peter Hurkos. Aber mit übernatürlichen

Kräften einen psychopathischen Killer auf frischer Tat ertap-

pen? Daran wollte er nicht recht glauben.

Oder vielleicht doch? dachte er. Vielleicht hatte ihn diese

charmante, entzückende Frau, die das alles so ernst nahm,

wirklich bekehrt. Wenn nicht, dachte er sich, warum suche

ich dann nach Magnolienbäumen?

Sie gab einen Laut von sich wie ein Tier, das schon längere

Zeit in einer scharfgezahnten Falle festsaß. Kein Schmerzens-

schrei, sondern ein fast unhörbares Winseln.

Wenn ein Tier solche Töne ausstieß, hieß das: Es tut weh,

aber ich habe mich damit abgefunden.

Vor vielen Jahren, als Kind in Minnesota, war Barnes auf

die Jagd gegangen und hatte auch Fallen gestellt. Das gleiche

mitleiderregende Wimmern der verletzten Tiere hatte ihn

dazu bewogen, den Blutsport aufzugeben.

Bis heute hatte er noch nie einen Menschen solche Töne

von sich geben hören. Ihre übernatürliche Gabe, die irren

Gedanken des geisteskranken Killers zu erfassen, schien ihr

physische Schmerzen zu bereiten.

Ein Schaudern lief Barnes über den Rücken.

»Mary«, sagte ihr Mann, »was hast du?«

»Ich sehe ihn... an der Hintertür des Hauses. Er hat seine

Hand auf der Klinke... und Blut... sein Blut ist auf dem

weißen Türrahmen. Er spricht mit sich selbst.«

»Was sagt er?«

»Ich... nein...« .

»Mary?«

»Er macht schmutzige Bemerkungen über die Frau.«

»Über die Frau hier im Haus - die, der er nachstellt?«

»Ja«

»Kennt er sie?«

»Nein, sie ist ihm fremd. Ein zufälliges Opfer..., Aber

er... er hat sie beobachtet... ein paar Tage schon...er kennt

ihre Gewohnheiten und ihren Tagesablauf.«

Nach diesen Worten sank sie kräftlos gegen die Tür und

holte mehrmals tief Luft. Zwischendrin war sie immer wieder

gezwungen abzubrechen, um frische psychische Kräfte zu

sammeln. Manchen Hellsehern machten ihre Visionen, wie

Barnes wußte, keinerlei Mühe und erforderten kaum Kraftan-

strengung. Bei dieser Frau war es offenbar nicht so.

Über das Funkgerät des Streifenwagens kamen Geräusche

wie das Wispern und Ächzen von Phantomstimmen.

Der Wind fegte den strömenden Regen über die Straße.

Die schlimmste Regenperiode seit Jahren, dachte Barnes.

Noch vor zwanzig Jahren wäre soviel Niederschlag ganz

normal gewesen. Aber im Laufe der Zeit war Kalifornien ein

recht trockener Staat geworden. Derartige Regenfälle waren

unnatürlich. So wie alles, was heute nacht passierte, dachte er.

Er wartete darauf, daß Mary weitersprechen wurde und

drosselte die Geschwindigkeit auf acht Stundenkilometer.

- Magnolienbäume am Eingang zu beiden Seiten eines

gewundenen Gehsteigs -

Er hatte Mühe den Straßenabschnitt zu sehen, der im

Scheinwerferlicht vor ihm lag. An den Seiten war fast nichts zu

erkennen. Möglicherweise waren sie längst an den Magnolien

vorbeigefahren.

Marys kurzes Zögern veranlaßte Dan Goldman, der seit

über einer Stunde kein Wort gesagt hatte, zum Sprechen. »Es

bleibt uns nicht mehr viel Zeit, Mrs. Bergen.«

Goldman war ein tüchtiger junger Polizeibeamter, der

verläßlichste Mitarbeiter des Chefs. Er saß hinter Barnes,

neben Max Bergen, und hielt seine Augen auf die Frau

geheftet.

Goldman glaubte an übernatürliche Kräfte. Er war beein-

druckt. Im Rückspiegel konnte Barnes erkennen, daß die

Ereignisse des Abends einen verstörten Ausdruck auf dem

breiten, sonst so gleichmütigen Gesicht des jungen Mannes

hinterlassen hatten.

»Wie haben nicht viel Zeit«, sagte Goldman nochmals.

"Wenn dieser Verrückte schon an der Hintertür ist...«

Mary drehte sich abrupt zu ihm um. In ihrer Stimme lag

Sorge und Angst. »Steigen Sie keinesfalls aus dem Auto, bis

der Mann festgenommen ist.«

»Was soll das heißen?« fragte Goldman.

»Wenn Sie helfen, ihn festzunehmen, geschieht Ihnen

etwas.«

»Wird er mich töten?«

Sie zuckte zusammen und begann zu zittern. An ihrem

Haaransatz bildeten sich Schweißperlen.

Auch Barnes spürte, wie ihm der Schweiß vom Gesicht

herunterlief.

Sie sagte zu Goldman: »Er wird auf Sie einstechen... mit

demselben Messer, mit dem er all die Frauen erstochen hat...

Sie schwer verletzen... aber nicht töten.« Sie schloß die

Augen und stieß zwischen zusammengepreßten Zähnen her-

vor: Bleiben Sie im Auto!«

»Harley?« fragte Goldman besorgt.

»Geht schon in Ordnung«, versicherte Barnes.

»Hören Sie lieber auf sie«, sagte Max zu Goldman. »Ver-

lassen Sie den Wagen nicht.«

-Wenn ich dich'brauche«, sagte Barnes, »kommst du mit.

Keiner wird verletzt werden.« Er durfte nicht zulassen, daß

diese Frau seine Autorität untergrub. Er sah sie an. »Wir

brauchen eine Hausnummer - die genaue Adresse des Hau-

ses, das Sie beschrieben haben.«

»Drängen Sie sie nicht«, sagte ihr Mann in scharfem Ton.

Außer wenn er mit Mary sprach, klang seine Stimme wie zwei

Stahlplatten, die sich aneinander rieben. »Es hat überhaupt

keinen Zweck, sie zu drängen. Das stört sie nur.«

»Ist schon gut, Max«, sagte Mary.

»Aber ich habe es ihnen doch schon x-mal gesagt«,

brummte Max.

Sie wandte sich wieder nach vorne. »Ich sehe... die Hin-

tertür eines Hauses. Sie ist offen.«

»Wo ist der Mann, der Killer?« fragte Max.

»Der steht in einem dunklen Zimmer... einem kleinen

Raum... die Waschküche... ja, es ist die Waschküche.«

»Was macht er dort?«

»Er macht eine Tür auf... zur Küche... es ist niemand

dort... ein mattes Licht über dem Herd... auf dem Tisch

schmutziges Geschirr... er steht dort... ja, er steht und

lauscht... die linke Hand hat er zur Faust geballt, um die

Blutung zu stoppen... er lauscht... aus dem Wohnzimmer

kommt Benny-Goodman-Musik vom Stereogerät...« Sie be-

rührte Barnes am Arm. Ihre Stimme klang jetzt klar und

eindringlich: »Noch zwei Querstraßen. Rechts. Das zweite

Haus hinter der Kreuzung... nein das dritte.«

»Sind Sie sicher?«

»Nun beeilen Sie sich schon, um Gottes willen!«

Mache ich mich jetzt zum Narren? fragte sich Barnes.

Wenn ich sie ernst nehme und nachher stimmt es nicht, wird

man für den Rest meiner Dienstzeit über mich Witze machen.

Trotzdem schaltete er die Sirene ein und trat das Gaspedal

durch. Mit quietschenden Reifen schoß der Wagen vorwärts.

Mary sagte atemlos: »Ich sehe ihn noch immer... er geht

durch die Küche... ganz langsam...«

Wenn sie mir was vormacht, dachte Barnes, ist sie die beste

Schauspielerin, die'ich je gesehen habe.

Der Ford raste die schwachbeleuchtete Straße hinunter.

Der Regen peitschte gegen die Windschutzscheibe. Sie über-

fuhren ein Halteschild, dann noch eines.

»Er lauscht... lauscht nach jedem Schritt... vorsichtig...

nervös... jetzt zieht er ein Messer aus der Manteltasche...

betrachtet die scharfe Klinge und lächelt... so ein großes

Messer...« |

Vor dem Haus, das sie angegeben hatte, kam der Wagen

schlitternd zum Stehen. Das dritte von rechts. Zwei gleiche

Magnolienbäume zu beiden Seiten eines sich windenden

Gehsteigs, ein zweistöckiges Stuck-Gebäude, Licht im Erd-

geschoß.

»Verdammt noch mal«, sagte Goldman fast ehrfürchtig.

»Paßt genau auf Ihre Beschreibung.«

Das Heulen der Sirene flaute ab, während Barnes aus dem

Wagen stieg. Das rotierende rote Licht auf dem Dach des

Polizeiwagens spiegelte sich auf dem nassen Pflaster wider.

Ein zweiter Streifenwagen hielt dicht hinter ihnen, und die

Warnlampen der beiden Fahrzeuge bildeten eine Kaskade von

blutrotem, flackerndem Licht.

Mehrere Männer entstiegen dem zweiten Wagen. Zwei

uniformierte Polizisten, Malone und Gonzales, eilten auf

Barnes zu. Bürgermeister Henderson, rundlich und glitzernd

in seinem Regenumhang aus Kunststoff, wirkte wie ein Luft-

ballon, der über die Straße hüpfte. Direkt hinter ihm kam

Harry Oberlander, spindeldürr und Hendersons schärfster

Kritiker im Stadtrat.

Der Letzte in der Prozession war Alan Tanner - Mary

Tanner-Bergens Bruder. Eigentlich hätte er im ersten Wagen

mitfahren sollen, doch hatte er Streit mit Max gehabt, und die

beiden gingen sich lieber aus dem Wege.

»Malone, Gonzales... verteilt euch«, befahl Barnes.

»Flankiert das Haus und trefft euch an der Hintertür. Ich

komme von vorn. Los jetzt!«

»Und ich?« fragte Goldman.

Barnes seufzte auf. »Du bleibst besser hier.«

Goldman war sichtlich erleichtert.

Barnes zog seine Magnum .357 aus dem Holster und eilte

den Gehsteig hinauf aufs Haus zu. Auf dem Briefkasten stand

der Name »Harrington«. Er klingelte an der Haustür. Der

Regen ließ plötzlich nach. Es nieselte nur noch.

Durch die Sirenen aufgeschreckt, hatte die Frau im Haus

ihn kommen sehen und öffnete sofort die Tür.

»Mrs. Harrington?«

»Miß Harrington. Nach meiner Scheidung habe ich mei-

nen Mädchennamen wieder angenommen.«

Sie war eine zierliche Blondine Anfang Vierzig mit üppiger

Figur, aber nicht dick.

Offenbar bestand ihre Hauptbeschäftigung darin, sich zu

pflegen. Zwar trug sie nur Jeans und ein T-Shirt, war also

Nicht im Begriff auszugehen, doch war ihre Frisur tadellos

gepflegt, ihr Make-up und ihre kunstlichen Wimpern perfekt,

und der orangefarbene Nagellack frisch aufgetragen.

»Sind sie allein im Haus?« fragte Barnes,

Sie warf ihm einen höchst sinnlichen Blick zu und fragte:

»Warum mochten Sie das wissen?«

»Polizeiliche Nachforschung, Miß Harrington.«

»Wie schade.« Sie hielt einen Drink in der Hand, und er

war sicher, daß es nicht ihr erster an diesem Abend war.

»Sind Sie allein?« fragte er nochmals.

»Ich wohne allein.«

»Alles in Ordnung bei Ihnen?«

»Nun, es macht mir nicht viel Spaß, allein zu leben.«

»Das meinte ich nicht. Ist bei Ihnen alles in Ordnung?

Irgendwelche Schwierigkeiten?«

Sie blickte auf den Revolver, den er in der Hand hielt.

»Vermuten Sie Schwierigkeiten?«

Irritiert durch die albernen Antworten und die laute

Swing-Musik im Haus, die er übertönen mußte, sagte er:

»Wir haben Grund zu der Annahme, daß Ihr Leben in Gefahr

ist.« Sie lachte.

»Ich weiß, daß das etwas melodramatisch klingt, aber...«

»Wer soll mir denn nach dem Leben trachten?«

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DEANR.KOONTZVISIONAusdemEnglischenvonWolfgangLotzRomanScannedbyBinchen71WILHELMHEYNEVERLAGMÜNCHEN31MONTAG,21.DEZEMBER»HandschuheausBlut.«DieFraustarrteaufihreHände-starrtedurchsiehin-durch.Siesprachleise,aberihreSpannungwarhörbar.»ErhatBlutandenHänden.«IhreeigenenHändewarensauber,dieHautfarbeblaß.Ih...

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