Clancy, Tom - Opcenter 7

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TOM CLANCY und STEVE PIECZENIK

TOM CLANCY'S

OP-CENTER 7

FEINDBILDER

Aus dem Amerikanischen

von Bea Reiter

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Prolog

Washington, D.C. - Sonntag, 13 Uhr 55

Die beiden Männer mittleren Alters saßen in Ledersesseln,

die in der Ecke der holzgetäfelten Bibliothek standen. Der

Raum lag in einem ruhigen Teil des großen Hauses in der

Massachusetts Avenue. Um die jahrhundertealten Kunst-

werke vor den grellen Strahlen der Nachmittagssonne zu

schützen, hatte man die Jalousien heruntergelassen. Der

einzige Lichtschein kam von einem fast schon herunterge-

brannten Feuer, das im Kamin schwelte. Das Feuer ließ

den holzgetäfelten Raum leicht nach Rauch riechen.

Der eine der beiden Männer trug Freizeitkleidung und

war groß und kräftig, mit schütter werdendem grauem

Haar und einem hageren Gesicht. Er trank Kaffee aus ei-

ner blauen Camp-David-Tasse, während er ein Blatt Papier

las. Der andere, der ihm mit dem Rücken zu den Bücherre-

galen gegenüber saß, war kleiner und dicker. Er hatte ras-

pelkurz geschnittene rote Haare und trug einen grauen

Anzug mit Weste. In der Hand hielt er ein leeres Glas, das

vor wenigen Augenblicken noch randvoll mit Scotch ge-

wesen war. Er saß mit übergeschlagenen Beinen da und

wippte nervös mit dem Fuß. Wangen und Kinn waren mit

kleinen Schnitten übersät, die von einer hastigen, unzu-

länglichen Rasur stammten.

Der größere Mann schlug die Akte zu und lächelte.

»Das hört sich alles ganz wunderbar an. Einfach perfekt.«

»Danke«, sagte der Rothaarige. »Jen schreibt sehr gut.«

Er rutschte unruhig auf seinem Sessel herum und nahm

das Bein von seinem Knie. Dann beugte er sich nach vorn,

so dass das Lederpolster unter ihm ächzte. »Zusammen

mit der Besprechung heute Nachmittag dürfte dies das

Ganze erheblich beschleunigen. Das ist dir doch bewusst,

oder?«

»Aber natürlich«, entgegnete der Größere. Er stellte

seine Tasse auf einen kleinen Tisch, stand auf und ging

zum Kamin hinüber, wo er nach einem Schürhaken griff.

»Macht dir das etwa Angst?«

»Ein bisschen schon«, gab der Rothaarige zu.

»Warum?«, fragte der größere Mann, während er die

Akte in die Flammen warf. Sie fing sofort Feuer. »Es führt

keine Spur zu uns.«

»Um uns mache ich mir keine Sorgen. Aber irgendje-

mand wird den Preis dafür bezahlen«, antwortete der Rot-

haarige traurig.

»Darüber haben wir doch schon gesprochen. Die Wall

Street wird begeistert sein. Wir beseitigen das, worunter

sie leidet. Die Leute werden sich schon wieder erholen.

Und jede ausländische Macht, die von der Situation profi-

tieren will, wird sich wünschen, sie hätte es gar nicht erst

versucht.« Er stieß den Schürhaken in die brennende Akte.

»Jack hat sämtliche psychologischen Profile untersucht.

Wir wissen, wo die potenziellen Unruheherde liegen. Der

Einzige, der dabei zu Schaden kommen wird, ist der

Mann, der dieses Problem geschaffen hat. Aber er wird

schon wieder auf die Beine kommen. Es wird ihm sogar

besser gehen als vorher. Er wird Bücher schreiben, Reden

halten und Millionen verdienen.«

Die Worte des größeren Mannes klangen gleichgültig,

obwohl der Rothaarige wusste, das dem nicht so war. Er

kannte den anderen seit fast 35 Jahren, seit der Zeit, als sie

zusammen in Vietnam gedient hatten. Während der Tet-

Offensive hatten sie Seite an Seite in Hue gekämpft und

ein Munitionsdepot gehalten, nachdem der Rest ihres Zu-

ges getötet worden war. Beide liebten ihr Land aus gan-

zem Herzen, und das, was sie vorhatten, war Ausdruck

dieser tiefen Vaterlandsliebe.

»Gibt es etwas Neues aus Aserbaidschan?«, wollte der

größere Mann wissen.

»Jeder ist an seinem Platz.« Der Rothaarige sah auf sei-

ne Uhr. »Sie werden sich wohl gerade das Ziel aus der

Nähe ansehen und dem Mann zeigen, was er zu tun hat.

Der nächste Bericht dürfte erst in etwa sieben Stunden

kommen.«

Der Größere nickte. Einen Augenblick lang herrschte

Stille, die nur vom Knistern der brennenden Akte unter-

brochen wurde.

Der Rothaarige seufzte, stellte sein Glas auf den Tisch

und erhob sich. »Du musst gleich zur Besprechung. Kann

ich sonst noch etwas für dich tun?«

Der größere Mann stieß den Schürhaken in die Asche

und zerstreute sie. Dann legte er den Schürhaken weg und

drehte sich zu dem Rothaarigen um. »Ja«, sagte er. »Es

wäre gut, wenn du nicht so nervös wärst. Wir brauchen

nur vor einem Angst zu haben.«

Der Rothaarige lächelte. »Vor der Angst selbst.«

»Nein«, erwiderte der andere. »Panik und Zweifel. Wir

wissen, was wir wollen, und wir wissen, wie wir unser

Ziel erreichen. Wenn wir ruhig und zuversichtlich

bleiben, kann gar nichts schief gehen.«

Der Rothaarige nickte und griff nach dem Aktenkoffer

aus Leder, der neben dem Sessel stand. »Benjamin Frank-

lin hat einmal gesagt, dass eine Revolution immer dann

rechtmäßig sei, wenn es dabei um die erste Person gehe,

wie in >unsere< Revolution. Rechtwidrig sei sie nur in

der dritten Person, wie in >ihre< Revolution.«

»Den Spruch kenne ich noch gar nicht«, sagte der

andere. »Er ist gut.«

Der Rothaarige lächelte. »Ich sage mir immer wieder,

dass wir das Gleiche tun wie die Gründerväter. Wir tau-

schen eine schlechte Regierungsform gegen eine bessere

ein.«

»Du hast Recht«, erwiderte der andere. »Und jetzt soll-

test du nach Hause gehen, dich entspannen und dir im

Fernsehen ein Footballspiel ansehen. Hör auf, dir Sorgen

zu machen. Es wird alles gut gehen.«

»Ich wünschte, ich könnte so zuversichtlich sein wie

du.«

»Hat Franklin nicht auch gesagt: >Nur zwei Dinge auf

dieser Welt sind uns sicher: der Tod und die Steuer<? Wir

haben getan, was wir tun konnten - und so gut wir es

konnten. Darauf müssen wir uns verlassen.«

Der Rothaarige nickte.

Die beiden Männer gaben sich die Hand, dann verließ

der Rothaarige den Raum.

Hinter dem großen Mahagonischreibtisch vor der Bi-

bliothek saß eine junge Assistentin. Sie hob den Blick und

lächelte, als der Mann mit den roten Haaren über den brei-

ten, mit Teppich ausgelegten Korridor auf die Tür nach

draußen zuging.

Er glaubte, dass es funktionieren würde. Er glaubte fest

daran. Aber er glaubte nicht, dass sich die Nachwirkungen

so einfach kontrollieren ließen.

Aber das spielt sowieso keine Rolle, dachte er, als ihm

ein Sicherheitsbeamter die Tür öffnete und er ins Sonnen-

licht trat. Er zog eine Sonnenbrille aus der Hemdentasche

und setzte sie auf. Es muss einfach sein. Und zwar jetzt.

Sofort.

Während er den gepflasterten Weg zu seinem Wagen

hinunterging, klammerte er sich an die Vorstellung, dass

das Vorgehen der Gründerväter bei der Geburt der Verei-

nigten Staaten von vielen als Verrat angesehen worden

war. Er dachte auch an Jefferson Davis und die Anführer

der Südstaaten, die eine Konföderation gebildet hatten,

um gegen das zu protestieren, was sie für Unterdrückung

hielten. Was er und seine Leute jetzt vorhatten, war weder

neu noch unmoralisch.

Aber es war gefährlich, nicht nur für sie selbst, sondern

auch für das Land. Und dieser Gedanke würde ihm mehr

als alles andere eine Heidenangst einjagen, bis sie das

Land endlich unter ihrer Kontrolle hatten.

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TOMCLANCYundSTEVEPIECZENIKTOMCLANCY'SOP-CENTER7FEINDBILDERAusdemAmerikanischenvonBeaReiterWILHELMHEYNEVERLAGMÜNCHENPrologWashington,D.C.-Sonntag,13Uhr55DiebeidenMännermittlerenAlterssaßeninLedersesseln,dieinderEckederholzgetäfeltenBibliothekstanden.DerRaumlagineinemruhigenTeildesgroßenHausesinderMas...

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