Clancy, Tom - Operation Rainbow

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“Operation Rainbow”

Written by Tom Clancy

Für Alexandra Maria

Lux mea mundi.

Wie kein Bund die Löwen und Menschenkinder befreundet,

auch nicht Wölfe und Lämmer in Eintracht je sich gesellen;

sondern bitterer Haß sie ewig trennt voneinander:

so gibt's nimmer für uns Vereinigung oder ein Bündnis.

Homer.

Prolog

VORBEREITUNGEN

John Clark hatte schon mehr Flüge hinter sich als mancher

Berufspilot. Er kannte die Statistiken so gut wie jeder andere.

Trotzdem mochte er sich nicht damit abfinden, den Atlantik-

flug in einer zweistrahligen Maschine anzutreten. Vier Trieb-

werke hielt er für richtig - falls eines schlappmachte, verlor

man nur 25 Prozent der Antriebskraft, auf dieser United 777

dagegen die Hälfte. Daß seine Frau, eine der Töchter und ein

Schwiegersohn dabei waren, machte ihn wohl ein wenig ner-

vös. Nein, das stimmte nicht ganz. Angst hatte er keine, je-

denfalls nicht vorm Fliegen, nur so ein schwaches, Ungewis-

ses - was wohl? Er vermochte es selbst nicht zu sagen. Neben

ihm am Fensterplatz saß Sandy und blätterte in einem Krimi,

den sie gestern zu lesen begonnen hatte, während er sich auf

den Economist konzentrieren wollte und sich über das klamme

Gefühl in der Magengrube wunderte. Schon hielt er nach Alarm-

zeichen in der Pilotenkanzel Ausschau. Aber dann rief er sich

zur Ordnung. Da gab's nichts zu sehen; die Crew sollte ihn

nicht für einen nervösen Passagier mit Flugangst halten. Statt

dessen nahm er einen Schluck von seinem Weißwein, schüt-

telte den Kopf und vertiefte sich wieder in den Bericht über

unsere schöne, neue, ach-so-friedliche Weltordnung.

Stimmte das denn nicht? Er verzog das Gesicht. Immerhin

mußte er zugeben, daß die Weltlage entspannter war als je-

mals, seit er zurückdenken konnte. Kein nächtliches Auftau-

chen im U-Boot an der russischen Küste, um jemanden un-

bemerkt abzuholen, keine Spionageflüge nach Teheran, mit

denen man sich bei Iranern unbeliebt machte, kein Schwim-

men in nordvietnamesischen Schlammflüssen, um abgeschos-

sene Fallschirmjäger rauszupauken. Eines Tages würde ihn Bob

Holtzman noch überreden, seine Erlebnisse niederzuschreiben, bloß -

wer würde ihm glauben? Die CIA erlaubte ihm ge-

wiß erst auszupacken, wenn er auf dem Sterbebett lag. Und

damit hatte er keine Eile, solange sein Enkel erst unterwegs

war... Verdammt, daran wollte er schon gar nicht denken.

Patsy hatte sich gleich in der Hochzeitsnacht schwängern

lassen, und Ding strahlte mehr noch als sie selbst vor Stolz.

John warf einen Blick zurück in die Business Class - der Vor-

hang war noch nicht geschlossen. Da saßen sie und lauschten

händchenhaltend der Stewardeß, die ihnen ihre Lektion über

Flugsicherheit erteilte. Sollte im Notfall eine Wasserlandung

notwendig werden, holen Sie die Schwimmwesten unter dem Sitz her-

vor und blasen Sie sie auf, indem sie an der Strippe ziehen...

Das konnte er schon auswendig nachbeten. Die knallgelben

Schwimmwesten machten es den Suchtrupps leichter, den

Unfallort zu finden - für mehr waren sie doch nicht gut.

Erneut spähte Clark nach der Pilotenkanzel hin. Noch im-

mer verspürte er dieses Prickeln im Nacken. Die Flugbegleite-

rin machte ihre Runde, sammelte sein Weinglas ein, während

das Flugzeug auf das Rollfeld schwenkte. Zuletzt blieb sie bei

Alistair stehen, auf der linken Seite des First-Class-Abteils.

Der Engländer warf Clark einen sonderbaren Blick zu, als er

seinen Sitz aufrecht stellte. Er auch? War da was? Beide galten

ja nicht gerade als Angsthasen.

Alistair Stanley war Offizier im Special Air Service der Luft-

waffe gewesen, bevor er auf Dauer zum Geheimdienst ver-

setzt wurde. Seine Stellung war der von John nicht unähnlich.

Sie mußten eingreifen, wenn sich die Kommandos vor Ort

einen Ausrutscher geleistet hatten. Al und John hatten sich bei

einem Einsatz in Rumänien kennengelernt, das war acht Jahre

her, und er als Amerikaner freute sich, nun wieder regelmäßig

mit ihm zu arbeiten, auch wenn er für den Spaß allmählich zu

alt wurde. Verwaltung war nicht gerade das, was John beruf-

lich vorschwebte, aber zugegeben, er war schließlich auch

keine Zwanzig mehr - oder Dreißig - nicht mal mehr Vierzig!

Ein bißchen zu alt, um durch Hinterhöfe zu rennen und über

Mauern zu springen. Ganz ähnlich, aber vornehmer, hatte

sich Ding vor kurzem ausgedrückt, als sie in Johns Büro in

Langley saßen. An Respekt ließ er's auch sonst nicht fehlen -

8.schließlich war John der künftige Großvater seines Erstgebo-

renen. Teufel auch, schimpfte Clark - daß er sich nichts vor-

machte, war doch auch schon was. Er fühlte sich wirklich alt -

nein, alt war nicht ganz richtig, vielmehr älter geworden. Nicht

zu vergessen, daß er als Respektsperson gelten mußte, seit sie

ihn zum Direktor des neuen Dienstes ernannt hatten. Direk-

tor. Eine höfliche Umschreibung für Frühpensionär. Aber

wenn einen der Präsident selbst um einen Gefallen bittet, sagt

man nicht »nein« - erst recht nicht, wenn man zufällig per-

sönlich mit ihm befreundet ist.

Der Lärm der Triebwerke schwoll an, als der Flieger in

Fahrt kam. Das übliche Gefühl, als werde man in den Sitz ge-

drückt, während der Sportwagen bei Grün losrast, doch mit

größerem Druck. Sandy, die kaum gewohnt war zu reisen,

blickte nicht von ihrem Roman auf. Mußte ja maßlos span-

nend sein. Aber John las keine Krimis. Nie konnte er auskno-

beln, wer nun der Täter war, und blöd kam er sich dabei vor,

obwohl ihn sein Beruf mehr als einmal in echte Kriminalfälle

verwickelt hatte. Leinen los, hörte er sich sagen, und dann

spürte er, wie der Boden unter seinen Füßen nachgab. Steil

hob der Flieger ab, schon waren sie in der Luft, während noch

das Fahrwerk eingeholt wurde. Unmittelbar danach wurden

ringsum die Sitze nach hinten geklappt. Ein paar Stunden

Schlaf konnten nicht schaden, bevor sie in London Heathrow

waren. Aber allzu tief wollte John den Sitz nicht klappen. Erst

noch mal etwas essen.

»Endlich unterwegs, Liebling«, murmelte Sandy und blickte

auf.

»Hoffentlich gefällt's dir drüben!«

»Ich habe drei Kochbücher mit. Und wenn ich ausgelesen

habe...«

John lächelte. »Wer war's denn?«

»Weiß noch nicht. Vermutlich die Gattin.«

»Klar. Scheidungsanwälte kommen teurer!«

Kopfschüttelnd kehrte Sandy zu ihrem Krimi zurück,

während die Stewardessen mit dem Servierwagen anrückten.

Clark legte den Economist weg und nahm sich die Sportzeit-

schrift. Es ärgerte ihn, das Ende der Football-Saison zu ver-

passen. Selbst wenn er im Einsatz war, gab er sich Mühe, auf

dem aktuellen Stand zu bleiben. Die Bears waren wieder im

Aufstieg, und in seiner Jugend, als der Bears-Papa George Ha-

las und die Monsters of the Midway Triumphe feierten, hatte

er selbst manchmal von einer Karriere als Profi-Footballer ge-

träumt. In der Schulmannschaft war er als Linebacker nicht

übel gewesen, und die Universität von Indiana hatte sich für

ihn interessiert (auch für seine Schwimmkünste). Doch dann

hatte er sich vom College-Studium verabschiedet und war zur

Marine gegangen, wie schon sein Vater, bloß daß aus Clark ein

SEAL wurde, kein Leichtmatrose auf einer Blechschale...

»Mr. Clark?« Die Stewardeß brachte die Tabletts. »Mrs.

Clark?«

Dafür lohnte sich die Luxusklasse. Hier tat das Bordper-

sonal wenigstens so, als hätten sie einen Namen. Bei seinem

riesigen Flugkilometer-Bonus war John automatisch auf-

gerückt; und von jetzt an würde er vorwiegend British Air-

ways fliegen, die ausgezeichnet mit der englischen Regierung

kooperierte.

Das Menü war nicht zu verachten, stellte er fest, wie immer

auf Auslandsflügen, auch die Weinkarte... Trotzdem zog er

vor, ein Mineralwasser zu bestellen. »Dankeschön.« Hmm...

Murrend rutschte er auf dem Sitz vor, rollte sich die Ärmel

hoch. Immer war ihm zu heiß, wenn er im Flugzeug saß.

Als nächstes meldete sich der Pilot, und die Filme auf ihren

Minifernsehschirmen wurden kurz unterbrochen. Sie folgten

der südlichen Route, um den Windvorteil auszunutzen. Auf

diese Weise, erklärte Flugkapitän Will Garnet, konnten sie

vierzig Minuten einsparen bis Heathrow. Daß er sein Gehalt

damit aufbesserte, verschwieg er. Alle Fluglinien sparten am

Benzin, und eine Dreiviertelstunde würde ihm einen golde-

nen Fleißpunkt ins Schulheft bringen - naja, vielleicht auch

nur einen silbernen...

Das übliche Gefühl. Der Flieger kippte leicht ab und schoß

hoch über Seal Isle City in New Jersey hinaus auf den Ozean,

um erst 5000 Kilometer weiter wieder Land zu erreichen. In

fünfeinhalb Stunden, vermutete John, irgendwo an der iri-

schen Küste. Einen Teil dieser Zeit wollte er zumindest ver-

10.schlafen. Gottseidank nervte der Pilot nicht mit dem üblichen

Reiseführergequatsche - unsere Flughöhe beträgt zwölftausend-

fünfhundert Meter, das wären bei einem Absturz über zwölf Kilo-

meterfreier Fall, ha ha, und... Man begann, das Essen zu servie-

ren, gleich kamen sie in der Touristenklasse an, blockierten

den Korridor mit Servierwagen und rollenden Getränkebars.

Es fing auf der linken Seite an. Der Mann war überkorrekt

gekleidet, hatte ein Jackett an, das Johns Argwohn weckte. Die

meisten zogen es aus, sobald sie sich setzten, er aber - es war

eine Browning-Automatik, mit schwarzglänzender Oberfläche,

die auf Militär schließen ließ. Clark bemerkte es gleich, eine

Sekunde später auch Alistair Stanley. Im nächsten Moment

tauchten rechts zwei weitere Männer auf, gingen direkt an

Clarks Sitz vorbei.

»Verdammter Mist!« hauchte er so leise, daß nur Sandy ihn

hörte. Sie fuhr herum und sah es, doch bevor sie etwas sagen

konnte, griff er nach ihrer Hand. Es genügte, um sie verstum-

men zu lassen. Trotzdem schrie die Dame von gegenüber auf -

wenigstens fast. Die Frau vom Nebensitz hielt ihr den Mund

zu und erstickte den Schrei halb. Ungläubig starrte die Stew-

ardeß auf die beiden Männer vor sich. Das war doch seit Jah-

ren nicht mehr vorgekommen. Wieso passierte es jetzt?

Clark stellte sich dieselbe Frage, und gleich darauf eine wei-

tere: Wieso hatte er seine Dienstwaffe in der Reisetasche, über

ihm in der Gepäckablage? Welchen Sinn macht es, dein Schieß-

eisen mit ins Flugzeug zu nehmen, wenn du im entscheiden-

den Moment nicht drankommst, blöder Idiot? Ein hirnver-

brannter Anfängerfehler! Ein Seitenblick genügte, um denselben

Gesichtsausdruck bei Alistair festzustellen. Zwei der erfah-

rensten Profis im Geschäft, ihre Knarren kaum einen Meter

weit weg, doch ebensogut hätten sie tief im Gepäckraum ver-

staut sein können...

»John...«

»Ruhe bewahren, Sandy«, gab ihr Mann zurück. Leichter ge-

sagt als getan. Das wußte er selbst nur zu gut.

John straffte sich, hielt den Kopf bewegungslos, wandte sich

aber vom Fenster ab und blickte nach vorn zur Pilotenkanzel.

Er ließ die Augen schweifen. Drei waren es. Einer, der mut-

11.maßliche Anführer, nahm eine Stewardeß mit nach vorn, wo

sie ihm die Zwischentür auf schloß. John sah sie die Kanzel be-

treten und die Tür hinter sich verriegeln. Na schön, gleich

würde Kapitän William Garnet merken, was gespielt wurde.

Hoffen wir, daß er Profi ist, der in einer solchen Situation die

Nerven behält. Der nichts anderes sagt als »ja, Sir« - »nein,

Sir« - »drei Koffer voll, Sir«, wenn er in eine Revolvermün-

dung schaut. Im Idealfall hatte er seine Ausbildung bei der

Luftwaffe oder Marine absolviert und vermied es, Dummhei-

ten zu machen und den gottverdammten Helden zu spielen.

Seine Mission war es, das Flugzeug zu landen, irgendwo,

denn es war viel schwerer, dreihundert Leute zu massakrie-

ren, solange das Flugzeug noch mit blockiertem Fahrwerk auf

dem Rollfeld stand.

Drei waren es, einer vorn in der Kanzel. Er mußte drinblei-

ben, um die Piloten in Schach zu halten und über Funk mit

wem auch immer zu verhandeln und die Forderungen zu stel-

len. Zwei standen vorne, weitere in der ersten Klasse, von wo

sie beide Abteile des Fliegers überwachen konnten.

»Meine Damen und Herren, hier spricht der Kapitän. Bitte

bleiben Sie angeschnallt, solange das Warnlicht an ist. Wir ha-

ben Luftlöcher vor uns. Bewahren Sie die Ruhe, in wenigen

Minuten melde ich mich wieder. Danke.«

Gut so, dachte John, und erwiderte einen Blick von Alistair.

Der Kapitän hörte sich gelassen an, und die Kerle drehten

nicht durch - noch nicht. Hinten ahnten die Passagiere ver-

mutlich noch gar nichts von dem Geschehen. Auch gut. Men-

schen geraten schnell in Panik - nicht zwangsläufig, aber bes-

ser noch, wenn niemand auch nur mit einem Anlaß für Panik

rechnete.

Drei. Nur drei? Womöglich noch ein Helfershelfer, als Pas-

sagier getarnt? Der mußte die Bombe im Griff haben, wenn's

eine Bombe gab. Eine Bombe war so ziemlich das Schlimmste,

das ihnen blühen konnte. Eine abgefeuerte Kugel konnte ein

Loch in die Flugzeugwand reißen; dann ging es im Sturzflug

abwärts, einige würden zur Kotztüte greifen, andere sich in

die Hosen machen, aber davon starb man nicht. Die Explosion

einer Bombe dagegen tötete vermutlich alle Insassen des Flie-

12.gers... Reine Glücksache, dachte Clark, aber wer's drauf an-

kommen läßt, riskiert sein Leben. Besser, der Flieger nahm

Kurs auf das Ziel, wohin die drei hier wollten, und wo man in

aller Ruhe verhandeln konnte. Bis dahin wußte man draußen,

daß es drei ganz spezielle Passagiere an Bord gab. Wahr-

scheinlich ging es schon jetzt rund. Die Gangster hatten sich

gewiß über Funk bei der Fluggesellschaft gemeldet und für

die schlechte Nachricht des Tages gesorgt, und der Sicherheits-

chef von United - Clark kannte ihn, Peter Fleming, Ex-Assi-

stent des Vizepräsidenten im FBI - würde seinen ehemaligen

Arbeitgeber verständigen. Und wenn dieser Stein erst ins Rol-

len kam, waren CIA und Staatssicherheit, das FBI-Geiselret-

tungsteam in Quantico und Delta Force, Little Willie Byrons

Eingreiftruppe in Fort Bragg, auch nicht weit. Pete würde

ihnen die Passagierliste geben, drei Namen rot einkreisen.

Das würde Willie ein bißchen nervös machen. Ob man in

Langley und Foggy Bottom schon nach der undichten Stelle

suchte? John verwarf den Gedanken. Sie waren ganz zufällig

hier hereingeraten, vermutlich, auch wenn es die Leute in der

Kommandozentrale von Langleys altem Hauptquartier ins

Schwitzen brachte.

Allmählich wurde es Zeit, sich zu rühren. Clark drehte sich

ganz langsam um zu Domingo »Ding« Chavez, der nur we-

nige Meter weiter saß. Als sie Blickkontakt aufnahmen, faßte

er sich an die Nase, als ob es ihn juckte. Chavez tat es ihm

gleich - und Ding hatte noch immer das Jackett an. Er war ans

heiße Klima gewöhnt, dachte John, ihm war sogar in der Flug-

zeugkabine kalt. Gut so. Dann hatte er noch immer seine

.45er-Beretta - hoffentlich. Allerdings trug er sie an der Seite,

was im Sitzen und angeschnallt recht unbequem sein dürfte.

Wenigstens wußte Chavez, was los war, und tat gut daran,

sich nicht von der Stelle zu rühren. Wie mochte sich Ding

fühlen mit seiner schwangeren Ehefrau auf dem Nebensitz?

Clark schätzte Domingo, der auch unter Streß umsichtig und

gelassen blieb, aber er war Südamerikaner und voller Tempe-

rament - selbst John Clark erkannte, bei aller Erfahrung,

Schwächen bei anderen nur, wenn sie ihm selbst nicht fremd

waren. Seine Frau saß ebenfalls neben ihm, und Sandy hatte

13.Angst, und Sandy sollte nicht um ihre Sicherheit bangen...

Das war es schließlich, wofür er sich als Ehemann verant-

wortlich fühlte...

Einer der Halunken studierte die Passagierliste. Jetzt würde

sich zeigen, ob es ein Sicherheitsleck gab. Doch wenn es sich

so verhielt, war nichts zu machen. Noch nicht. Nicht, bevor er

wußte, was los war. Manchmal mußte man einfach stumm da-

sitzen und abwarten, um...

Der Kerl am Ende des linken Flügels setzte sich in Bewe-

gung. Wenige Schritte nur, und er starrte auf die Frau am Fen-

sterplatz neben Alistair hinunter.

»Wer sind Sie?« erkundigte er sich auf Spanisch.

Die Dame nannte einen Namen, den John nicht mitbekam -

ein spanischer Name, doch nicht deutlich genug, um auf

die Entfernung verständlich zu sein, vor allem, weil die Ant-

wort sehr höflich ausfiel. Irgendwie kultiviert, dachte er.

Diplomatengattin womöglich? Alistair lehnte sich zurück,

starrte den Kerl mit der Waffe aus großen blauen Augen an

und gab sich fast ein wenig zu viel Mühe, seine Angst zu

verbergen.

Ein Schrei erscholl vom Heck des Flugzeugs. »Eine Pistole!

Das ist doch eine Pistole!« ließ sich ein Mann vernehmen.

Mist, dachte John. Jetzt wußten alle Bescheid. Der Kerl vom

rechten Flügel stieß die Tür zum Cockpit auf, um die Nach-

richt gleich weiterzugeben.

»Meine Damen und Herren, hier spricht Captain Garnet.

Man, äh, hat mich aufgefordert, Ihnen mitzuteilen, daß wir

den Kurs ändern müssen... Wir haben einige - hm - Gäste an

Bord, die nach Lajes auf den Azoren geflogen werden wollen.

Sie möchten keine Gewalt anwenden, sagen sie, aber sie sind

bewaffnet, und der Erste Pilot Renford und ich werden allen

ihren" Anweisungen Folge leisten. Ich möchte Sie bitten, ruhig

sitzenzubleiben und die Nerven zu bewahren. Später melde

ich mich wieder.« Gut zu wissen. Der hatte garantiert seine

Ausbildnug beim Militär absolviert; die Stimme blieb kühl

wie ein Frosthauch am Gletscher. Ausgezeichnet.

Lajes auf den Azoren, dachte Clark. Einst eine Basis der US-

Marine. Noch immer in Betrieb? Wohl nur als Zwischenhalt

14.für Langstreckenflüge - eben mal auftanken und gleich wei-

terfliegen, wohin auch immer. Wenigstens sprach der Typ

vom linken Flügel Spanisch und konnte Spanisch verstehen.

Aus dem Nahen Osten kamen sie schon mal nicht. Basken?

Mit denen gab's immer noch Ärger in Spanien. Die Frau, wer

mochte sie sein? Clark wandte den Kopf. Alle bewegten sich

jetzt, und er fiel nicht weiter auf. Anfang fünfzig, sehr ge-

pflegt. Der Vertreter der spanischen Regierung in Washington

war ein Mann. War sie mit ihm verheiratet?

Der Mann ließ argwöhnische Blicke schweifen. »Wie heißen

Sie?«

»Alistair Stanley«, lautete die Antwort. Leugnen war natür-

lich zwecklos. Sie waren ja nicht inkognito unterwegs. Von ih-

rer Agentur wußte man nichts, sie hatte noch gar nicht ange-

fangen. Clark fluchte innerlich. »Ich bin Engländer«, setzte

Alistair kläglich hinzu. »Mein Paß steckt noch in der...« Er

langte nach oben, aber der Kerl schlug ihm den Arm weg.

Nicht übel, die Idee, auch wenn's nicht geklappt hatte. Er

hätte die Reisetasche herunternehmen und den Paß vorzeigen

können, dann lag ihm die Waffe direkt auf dem Schoß. Schade,

daß ihm der Bewaffnete auch so glaubte. Mußte am Akzent

liegen. Aber Alistair blieb auf der Hut. Noch wußten die drei

Wölfe nicht, daß die gekidnappte Herde drei Schäferhunde

barg. Große Schäferhunde.

Willie hing jetzt am Telefon. Bei Delta Force war eine erst-

klassige Bereitschaft rund um die Uhr verfügbar, die bestimmt

schon den Befreiungsschlag durchspielte. Oberst Byron selbst

war mit von der Partie. Little Willie war durch und durch Sol-

dat. Er hatte den XO und einen Führungsstab, den er vom Ein-

satzort aus dirigierte. Die Maschinerie geriet in Bewegung;

John und seine Freunde brauchten nur abzuwarten - voraus-

gesetzt, die Kerle drehten nicht durch.

Von links erklang noch mehr Spanisch. »Wo ist Ihr Mann?«

wollte er wissen. Er wirkte wütend. Kein Wunder, dachte

John. Botschafter sind ideale Opfer. Ihre Gattinnen erst recht.

Sie sah ein paar Klassen besser aus als die Frau eines einfa-

chen Diplomaten, und Washington war ein Vorzugsposten.

Wurde meist von Aristokraten bekleidet, in Spanien war das

15.noch üblich. Je höher der Rang des Opfers, desto leichter ließ

sich die spanische Regierung erpressen.

Ziel verfehlt, war sein nächster Gedanke. Sie hatten ihn ge-

wollt, nicht sie, und das stimmte sie unzufrieden. Schlecht in-

formiert, Jungs. Clark musterte sie und bemerkte den Ärger.

Passiert selbst mir ab und zu. Klar, dachte er, so ungefähr bei je-

dem zweiten Einsatz, wenn's gut lief. Die beiden, die er von

seinem Platz aus sehen konnte, tuschelten miteinander - leise,

aber die Körpersprache verriet alles. Es hatte sie kalt erwischt.

Na schön, drei (oder mehr?) bewaffnete, stocksaure Terrori-

sten an Bord eines zweistrahligen Fliegers, nachts über dem

Atlantik. Hätte schlimmer kommen können, sagte sich John.

Immerhin, sie könnten den Sprengstoff am Leib tragen, mit

Strippe zum Selbstauslösen.

Auf Ende Zwanzig schätzte sie Clark. Alt genug, die Me-

thoden zu kennen, aber noch zu grün hinter den Ohren, um

ohne Anleitung von Erwachsenen auszukommen. Wenig prak-

tische Erfahrung und noch kein Urteilsvermögen. Denken noch,

sie wissen alles besser, halten sich für oberschlau. Dasselbe Pro-

blem mit dem Sterben. Guttrainierte Soldaten verstehen mehr

davon als Terroristen. Die hier wollten ihren Triumph, was an-

deres zogen sie gar nicht in Betracht. Einzelgänger vielleicht.

Mit dem Ausland legten sich baskische Separatisten norma-

lerweise nicht an, oder? Jedenfalls nicht mit den USA, und dies

hier war eine amerikanische Fluggesellschaft, eine rot markierte

Grenze war damit überschritten. Einzelkämpfer? Vielleicht.

Schlecht für uns.

In solchen Situationen will man wenigstens ansatzweise

wissen, woran man ist. Auch beim Terrorismus gibt es Spiel-

regeln, eine regelrechte Liturgie. Man durchläuft gewisse Sta-

dien, bevor es zum Schlimmsten kommt; die Guten kriegen

ihre Chance, mit den Halunken zu reden. Ein Unterhändler

wird vorgelassen, nimmt erste Kontakte auf, um die Nebensa-

chen zu klären - also schön, laßt Kinder und ihre Mütter raus,

okay? Kostet nicht viel, alles andere sähe in der Tagesschau nicht gut

aus für euer Grüppchen, oder? Man bringt sie als erstes dazu, ein

bißchen nachzugeben. Dann die Alten - ihr wollt doch Opi

und Omi nicht über den Haufen schießen, wie? Dann Lebens-

16.mittel, mit Valium versetzt vielleicht, währenddessen spickt

das Späherteam der Abwehr das Flugzeug mit Wanzen und

Miniaturkameras, die ihre Bilder an die Basis funken.

Idioten, dachte Clark. Hier stimmte das Drehbuch nicht. Das

hier war fast so schlimm wie Geld durch Kindesraub zu er-

pressen. Der Teufel sollte Little Willie holen, wenn er nicht

längst an der Pope-Luftwaffenbasis den Air-Force-Transpor-

ter bestiegen hatte. Wollten sie wirklich nach Lajes, kämen sie

desto schneller ins Endspiel, und es stellte sich nur noch die

Frage, wie schnell man den Anführer erledigt hatte, bevor die

Kerle reagierten. Mit den Jungs und Mädels von Oberst Byron

hatte Clark schon gearbeitet. Falls sie ins Flugzeug vordran-

gen, würden es wenigstens diese drei hier auf keinen Fall le-

bend verlassen. Wieviele sie von den Passagieren mitnahmen,

war allerdings noch offen. Ein Flugzeug stürmen war nicht

viel anders als ein Showdown auf dem Pausenhof, bloß enger

und übervölkerter.

Sie redeten weiter da hinten, ohne sich viel darum zu sche-

ren, was ringsum im Flugzeug vorging. Das war gewisser-

maßen logisch. Vorn in der Kanzel spielte die Musik. Trotz-

dem mußte man den Rest doch im Auge behalten. Man wußte

ja nicht, wer an Bord war. Begleiter vom Sicherheitsdienst gab

es zwar nicht mehr, aber auch Polizisten gingen mal auf Rei-

sen, und manche waren bewaffnet... Naja, vielleicht nicht im

internationalen Flugverkehr, aber in der Terrorismusbranche

erreicht man nicht das Pensionsalter, wenn man nicht sehr ge-

wieft ist. Amateure. Einzelkämpfer. Schlecht informiert. Ent-

täuscht und wütend. Es wurde immer schlimmer. Einer hatte

schon die Hand zur Faust geballt und schüttelte sie, dem wid-

rigen Schicksal trotzend, das sie an Bord gebracht hatte.

Ist ja großartig, dachte John erschöpft. Er rutschte im Sitz

zurück, warf Ding einen weiteren Blick zu und kippte ganz

sachte den Kopf von einer Seite zur anderen. Die Antwort war

das Heben einer Braue. Domingo beherrschte, wenn es sein

mußte, ein ausgezeichnetes Englisch.

Mit einem Mal schien sich ein Wetterumschwung anzubah-

nen, aber nicht zum Besseren. Nummer Zwo stürmte wieder

ins Cockpit und blieb mehrere Minuten weg. Unterdessen be-

17.obachteten John und Alistair den Kerl, der links im Korridor

lauerte. Nach zwei Minuten angestrengter Wachsamkeit fuhr

er herum wie der Blitz und spähte nach achtern, reckte den

Hals, wie um die Entfernung zu verkürzen, während sein

Gesichtsausdruck autoritäres Gehabe und Unentschlossen-

heit widerspiegelte. Ebenso schnell machte er wieder kehrt,

wandte sich backbord und streifte die Cockpittür mit wüten-

den Blicken.

Sie sind nur zu dritt, schloß John in diesem Augenblick, als

Nummer Zwei gerade von der Pilotenkanzel zurückkam.

Nummer Drei wirkte viel zu nervös. Alle drei vielleicht?

fragte er sich. Überleg nochmal! befahl sich Clark. Verhielt es

sich so, dann waren sie wirklich Amateure. Dreiecksgeschich-

ten mochten im Kino amüsant sein, aber nicht bei einem

Tempo von 500 Knoten, elftausend Meter über dem Atlantik.

Wenn sie's bloß auf die leichte Schulter nahmen, den Piloten

die Maschine erst einmal landen ließen, kämen sie vielleicht

noch zu Verstand. Aber ganz so cool wirkten sie nicht, oder?

Anstatt seinen Posten im rechten Zwischengang zu bezie-

hen, trat Nummer Zwei auf Nummer Drei zu. Was sie einan-

der in heiserem Ton zuflüsterten, konnte Clark dem Kontext,

wenn auch nicht dem Inhalt nach verstehen. Als Nummer

Zwei auch noch zum Cockpit deutete, war klar, daß es nicht

gut aussah - und keiner weiß, was zu tun ist, erkannte John. Fa-

belhaft. Mit drei waffenschwingenden Autonomen im Flug-

zeug. Allmählich durfte man sich Sorgen machen. Nicht, daß

es Clark mit der Angst bekam, dafür hatte er schon zu oft in

der Klemme gesteckt. Doch in allen anderen Fällen hatte er

eine gewisse Kontrolle über das Geschehen, und wenn nicht,

so doch über sein eigenes Tun und Lassen, konnte sich notfalls

aus dem Staub machen - welch ein Trost das war, merkte er

jetzt erst. Er schloß die Augen und holte tief Luft.

Nummer Zwei trottete wieder nach hinten und nahm Ali-

stairs Sitznachbarin in Augenschein. Sekundenlang stand er

da und musterte sie, dann glotzte er Alistair an, der seinen

Blick pflichtschuldig erwiderte.

»Ja bitte?« erkundigte sich der Engländer schließlich mit

höchst kultivierter Aussprache.

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