Rudy Rucker - Soft death

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SOFT DEATH
Rudy Rucker
—Lo siento, señor Leckesh —dijo el doctor tecleando nerviosamente sobre la pantalla del escritorio—.
No hay dudas acerca de esto. Los tests han dado positivo.
—Pero seguramente... —empezó a decir Leckesh. Su voz sonó como el murmullo de un papel
estrujado. Se aclaró la garganta y probó de nuevo—. Quiero decir... ¿puede ponerme un hígado nuevo?
Puedo pagar el órgano, y puedo costear la cirugía. Por Dios, hombre, ¡se queda sentado ahí, diciéndome
que lo siente! ¿Para eso le pago? —Al mencionar el dinero, la voz de Leckesh recuperó su habitual tono
de mando.
El médico parecía incómodo.
—Estoy apenado, señor Leckesh. El cáncer se ha metastaseado. La células tumorosas se han
establecido en todos los rincones de su cuerpo. —Tocó algunas llaves y en la pantalla se formaron líneas
verdes—. Rodee el escritorio, señor Leckesh, y mire esto.
Se trataba del trazo de una curva extendida, con fechas a lo largo del eje horizontal y porcentajes a lo
largo del eje vertical. El gráfico tenía un título: PROYECCIÓN DE MORTALIDAD DE DOUGLAS
LECKESH.
—¿Esas son mis posibilidades de morir expresadas en cifras? —vociferó Leckesh. Que un médico loco
confiara todo a una computadora excedía sus creencias—. ¿Usted maneja este asunto como si estuviera
vendiendo una maldita mercadería?
—La mayoría de los pacientes encuentran razonable conocer toda la verdad —dijo el médico—. Hoy es
30 de marzo. ¿Ve cómo asciende la curva? Tenemos un cincuenta por ciento de posibilidades de que su
muerte se produzca antes del primer día de mayo, un noventa por ciento de posibilidades de que sea
antes de julio y virtualmente la certeza de que no pasará de principios de septiembre. Puede confiar en
estas cifras, señor Leckesh. La Asociación Médica de Bertroy tiene la mejor computadora de New
York.
—¡Apáguela! —gritó Leckesh, golpeando la pantalla con tanta fuerza que los pixeles tiritaron—. ¡Vine
aquí para ver a un médico! ¡Si quisiera consultar proyecciones de computadora, me alcanzaría con
permanecer en mi oficina en Wall Street!
El médico suspiró y apagó su terminal.
—Usted está atravesando una etapa de negación, señor Leckesh. El hecho es que usted se va a morir.
Hagamos lo mejor que se pueda con el tiempo que le queda. Si desea una proyección no computarizada,
puedo proporcionarle una. —El médico clavó la vista en el paisaje urbano ubicado más allá de la
ventana—. No espere mucho más que tres semanas antes de su colapso final.
Leckesh encontró el camino para salir del Edificio Bertroy y se metió en el bullicio matutino de la avenida
Madison. Eran las 10.30. Tenía encuentros de negocios, pero ¿qué diferencia podría suponer ganar unos
millones más? Por lo menos debería llamar a Abby; ella estaría esperando oír las novedades. Pero una
vez que se lo hubiera dicho a Abby, ella tendría todo el derecho de ponerse a trabajar planeando su
propio futuro. Si él, Doug Leckesh, era el que iba a morir, ¿por qué tendría que hacer algo por alguien?
Abby podía esperar. Los negocios podían quedar sin terminar. Lo correcto era que necesitaba un trago.
El tiempo estaba crudo y tempestuoso, con un poco de nieve en el aire. El cielo mostraba cinco
diferentes matices de gris. Uno de los nuevos robotaxis frenó, invitándolo a abordarlo en cuanto Leckesh
se aproximó al cordón de la vereda. Tenía acciones en la compañía, pero ese día era uno de esos días;
lo que menos deseos sentía era de hablar con un robot. Movió la mano para indicarle al taxi que se
retirara y siguió caminando; su club se hallaba a sólo cuatro cuadras de allí.
Había un bar en la próxima esquina, aparentemente no automatizado. Leckesh no había entrado a un
lugar público para beber en años, pero una repentina ráfaga de viento frío lo urgió a entrar. Ordenó una
cerveza y una medida de scotch. El barman lucía comprensivo; Leckesh se vio asaltado por un súbito
pensamiento: cada día alguien con un cáncer entraba a ese bar. Había un gran número de doctores en el
Edificio Bertroy. Había un gran número de personas que padecían cáncer. Había un gran número de
personas que manejaban el stress con alcohol.
—Estoy listo para recibir la primavera —observó el barman cuando Leckesh ordenó una segunda
vuelta. Era un coreano de cara amplia con acento de New Jersey—. Tengo un jardín en la terraza, y me
muero por sembrar.
—¿Qué cultiva? —preguntó Leckesh pensando en su padre. Cada verano, él convertía el terreno
ubicado detrás de la casa en un jardín. Esto es vida, Dougie, solía decir Papá arrancando un tomate e
hincando los dientes en él. Esto es todo lo que importa.
—Lechuga —dijo el coreano de cara chata—. Zapallo coreano, papas. Adoro las papas recién
brotadas, la forma en que se presentan, como un gran racimo.
Leckesh reflexionó acerca de los racimos. Células tumorosas diseminadas por todo su cuerpo. Apuró su
scotch y pidió otro.
—Lo principal es el fertilizante —dijo el barman vertiendo plácidamente una medida—. Las plantas
necesitan materia muerta, materia podrida, cosas blandas y negras. Es el ciclo natural: lo muerto dentro
de lo vivo.
—Moriré dentro de un mes —dijo Leckesh. Las palabras saltaron de su boca—. Acaba de decírmelo
mi doctor. Tengo el cáncer diseminado por todo el cuerpo.
El coreano dejó de moverse y miró a Leckesh a los ojos. Muy fijamente, por largos segundos, como si
estuviera mirando la TV.
—¿Está asustado?
—No soy religioso —dijo Leckesh—. No creo que haya algo después de la muerte. Tres semanas más
y todo terminará. Exactamente igual que si nunca hubiera vivido.
—¿Tiene esposa?
—Ah, ella no me extrañará. Hablará acerca de mi pérdida. Le agradará montar una escena. Pero en
realidad no va a extrañarme. Se hará con todo mi dinero y encontrará a alguien, la muy zorra. —Hablar
tan cruelmente sobre Abby le proporcionaba a Leckesh una perversa y amarga satisfacción.
El coreano permaneció observándolo del mismo modo descolorido y circunspecto.
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