Tanith Lee - Cyrion

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Tanith Lee

Cyrion

Cyrion - Poet, Sänger, Söldner und Schwertkämpfer - der

ungewöhnlichste Held der Fantasy.

ISBN: 3404200608

Lübbe, Berg.-Gladb

Originaltitel: Cyrion

übersetzt von Eva Eppers

Erscheinungsdatum: 1984

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

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Vorwort – Der Honiggarten

Der dickliche junge Mann mit dem leuchtend rötlichgelben

Haar verursachte einen gehörigen Aufruhr, als er das Gasthaus

betrat. Und ganz ohne Absicht.

Geblendet von dem hellen Sonnenlicht in den Straßen,

übersah er eine der drei Eingangsstufen. Als er sich mit einem

unfreiwilligen Satz vor den Folgen seines Irrtums zu bewahren

suchte, prallte er gegen den ahnungslosen Mann, der gerade mit

zwei Flaschen Wein in der Hand vorüberging. Mit einem

zweistimmigen Überraschungs- und Schmerzensschrei

stolperten beide in die Arme der bronzenen Quirri, die den

Eingang bewachte. Und betätigten natürlich den Gong, der an

ihrer Hand hing. Ein lautes Dröhnen hallte durch das Gebäude,

gefolgt von dem Klirren erst einer Weinflasche, dann der

zweiten Weinflasche.

Ein seidener Vorhang, der beiseite geschoben wurde, gab den

Blick auf den Hauptraum der Schänke und auf zwei

kampfbereite Gäste männlichen Geschlechts frei. Der eine war

ein untersetzter Bursche mit schwarzen Augenbrauen, der

andere ein blonder Westländer, dessen Rüstung einen Soldaten

vermuten ließ, wozu auch der Dolch paßte, den er rein

gewohnheitsmäßig schon gezogen hatte. Aus einem Gang kam

auch der Wirt herbeigestürzt. Zu ihren Füßen zappelten die

beiden Gestalten und schlugen matt um sich.

»Bringen sie sich gegenseitig um?«

»Der Halunke hat meinen armen Sklaven angegriffen!«

Der dunkelhaarige Mann mit dem Abzeichen eines

Baumeisters griff ein und zerrte den rothaarigen jungen Mann

nach einer Seite, während der halbbetäubte Sklave nach der

anderen Seite rollte. Der Wirt beugte sich über ihn und flötete:

»Sag doch was, Esur. Stirbst du? Wo sich der Preis für Sklaven

eben erst verdoppelt hat.«

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Der Soldat hatte seinen Dolch wieder weggesteckt. Mit einem

belustigten Ausdruck auf seinem hübschen, bärtigen Gesicht

meinte er: »Ein Versehen, glaube ich.« Er drehte sich um und

kehrte in den Gastraum zurück. Mit schamroten Wangen begann

der dickliche Jüngling sein Mißgeschick zu erklären und zog

Geld heraus, um für den vergossenen Wein und den

umgestoßenen Sklaven zu bezahlen. Der Baumeister sah zu und

spielte mit der Goldmünze in seinem Ohr.

Nachdem er sich von der Unversehrtheit des Sklaven

überzeugt hatte, nahm der Wirt jetzt die bronzene Quirri in

Augenschein. Diese Nachbildung einer heidnischen Statue der

Bienengöttin – von den Remusanem eingeführt, als sie vor

Jahrhunderten die Stadt eroberten – war das Wahrzeichen seines

Gasthauses, das unter dem Namen›Der Honiggarten‹bekannt

war. Der Wirt tastete die Statue mißtrauisch ab, war’s zufrieden,

versetzte dem Sklaven einen Tritt, nahm das angebotene Geld

und beschloß die ganze Sache zu vergeben und zu vergessen.

»Ihr seid willkommen, Herr. Der Honiggarten, die beste

Schänke in ganz Heruzala, steht zu Eurer Verfügung. Womit

können wir Euch dienen?«

Rotschopf wischte sich den Schweiß von der Stirn und

bestellte frischen Wein.

»Und mariniertes, gebratenes Zicklein, mit Honig glasiert –

unsere Spezialität…«

»Später«, wehrte der dickliche junge Mann ab.

»Inzwischen…«

»Ja?«

»Ich suche einen Mann. Einen bestimmten Mann. Mir wurde

gesagt, ich könnte ihn hier antreffen.«

»Sein Name, werter Herr?«

»Cyrion.«

Der Wirt legte sein Gesicht in Falten.

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»Den Namen habe ich schon gehört. Ein Schwertkämpfer,

nicht wahr? Wir legen keinen Wert auf Raufbolde.«

»Ein Schwertkämpfer, aber reich«, bemerkte der Baumeister

leise.

»Ihr kennt ihn?« forschte Rotschopf.

»Ich habe von ihm gehört.«

»Er ist in Heruzala bekannt?«

»Vielleicht. Außerdem noch an einigen anderen Orten, nehme

ich an.«

»Man sagt«, meldete sich eine weibliche Stimme zu Wort, ein

rauchiger Alt, »daß er aussieht wie ein Engel.«

Der Baumeister, der Wirt und Rotschopf starrten hinter einer

hochgewachsenen, anmutigen Frau her, die nach dieser flüchtig

hingeworfenen Bemerkungen an ihnen vorbei und die Treppe

zur Straße hinaufging. Ihr mitternachtsdunkles Haar war reich

mit Perlen durchflochten, und der Duft ihres schweren Parfüms,

der in der Luft hängenblieb, fesselte die Männer noch geraume

Zeit. (Anders als der letzte Ankömmling verfehlte sie keine der

Stufen.) Eilfertig folgte ihr eine Dienerin.

»Wie Ihr seht«, bemerkte der Wirt, »verkehrt bei uns nur die

allerbeste Kundschaft. Aber wenn er – wie Ihr behauptet – reich

und wohlerzogen ist, dieser Schirrien, dann könnte er schon hier

eingekehrt sein…«

»Cyrion«, berichtigte der dickliche junge Mann. Er musterte

den Baumeister aus entschlossenen, wenn auch unzweifelhaft

kurzsichtigen Augen. »Wenn Ihr mir sagt, was Ihr wißt, werde

ich Euch mit Gold belohnen.«

»Tatsächlich? Ich weiß aber nur sehr wenig.«

Aber Rotschopf drängte ihn zurück in den Gastraum, und mit

einem resignierten Kopfnicken führte der Baumeister ihn an den

Tisch, an dem er vor dem Zwischenfall gesessen hatte.

Auf dem Tisch befanden sich Blätter mit architektonischen

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Zeichnungen, ein Federhalter, Tinte und ein kleines

Rechenbrett. Es war ein gemütliches Plätzchen zum Arbeiten.

Ein hohes Fenster sorgte für ausreichendes Licht, und in einem

nahen Käfig sang ein Vogel.

Der große, geschmackvoll eingerichtete Raum mit den

blaugetünchten Wänden beherbergte an diesem Morgen nur

wenige Gäste. In einer Ecke hatte der Soldat es sich wieder

bequem gemacht und widmete sich seinem Wein. Weiter hinten

debattierten in einer Nische zwei dunkelgewandete Männer

mehr als lebhaft über die Schriften des Propheten Hesuf. Sie

achteten nicht auf den Neuankömmling und auch nicht auf den

Wein, der ihnen gebracht wurde.

Rotschopf setzte sich.

»Mein Name ist Roilant.« Juwelen funkelten an Kragen und

Fingern, und in dem hellen Licht unter dem Fenster war die

feine Qualität seiner Kleider zu erkennen, die unter dem kleinen

Unglücksfall kaum gelitten hatten. »Der Name meiner Familie

ist, soweit es mein Anliegen betrifft, ohne Bedeutung.

Allerdings könnt Ihr sicher sein, daß ich durchaus in der Lage

bin, Euch zu bezahlen, wenn Ihr mir helft. Ich hoffe, Ihr seid

deswegen nicht beleidigt.«

»Nein.« Der Baumeister räumte seine Zeichnungen und das

Rechenbrett beiseite, als der mürrische Sklave, Esur, einen

Weinkrug und zwei Becher auf den Tisch knallte. »Ich ziehe es

jedoch vor, meinen Lohn zu verdienen, und bin in diesem Fall

nicht sicher, daß ich es kann. Diese Schänke ist recht gut, wie

Gasthäuser eben so sind. Aber es ist nicht die beste in Heruzala.

In der›Rose‹oder im›Adler‹hättet Ihr größere Aussichten auf

Erfolg.« Der Sklave tat knurrend seine Zustimmung kund und

bemerkte noch etwas in der Richtung, daß ein gewisser Herr ja

versuchen könne, die dort beschäftigten Sklaven

herumzuschubsen, die wesentlich unangenehmer werden

könnten. Dann hinkte er theatralisch davon.

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Roilant hörte es nicht.

»Aber man sagte mir, er wäre im›Honiggarten‹anzutreffen.«

»Nun. Jetzt ist er nicht hier. Ihn zu übersehen dürfte

einigermaßen unmöglich sein. Jung, gutaussehend, eisblond und

so prächtig gekleidet wie König Malbarf höchstpersönlich, wenn

auch mit weit besserem Geschmack.«

Der Soldat am Nachbartisch, der die Bemerkung des

Baumeisters gehört hatte, grinste. »Armer Malban. Unter der

Fuchtel der Königinmutter.«

Rotschopf Roilant fuhr auf. »Ich bin dem König vorgestellt

worden. Meine Familie ist dem Herrscherhaus von Heruzala in

Treue verbunden, und ich möchte Euch bitten…«

Seine Bitte wurde von einem plötzlich aufflammenden Streit

übertönt. Der ältere der beiden Debattierer in der Nische war

aufgestanden und schlug mit der Faust auf den Tisch.

»Diese Zeile, wie jeder gebildete Mensch weiß, wurde falsch

aus dem Remusischen übersetzt. Habt Ihr keinen Verstand,

junger Mann?«

Sein Gegenüber, ein Herr Ende Fünfzig, überhörte den›jungen

Mann‹und rief: »Da seid Ihr im Irrtum!«

»Ich sage Euch, der Ausdruck›demütig‹ist falsch. Das ist seit

Jahren bekannt -«

Sie sprachen wieder leiser.

Der Soldat hatte seinen Wein ausgetrunken, hielt aber seinen

Becher in der Hand, als er zum Tisch des Baumeisters

hinüberschlenderte und sich kameradschaftlich neben Roilant

niederließ.

»Der alte heilige Mann da drüben«, meinte der Soldat,

»besitzt ziemlich viele Ringe. Zwar nicht ungewöhnlich bei

solchen Leuten wie den Nomaden, die ihren Reichtum bei sich

tragen müssen. Aber verwunderlich bei einem Weisen, wofür

ich den Mann halte -«

-7-

»Um auf Cyrion zurückzukommen«, bemerkte Roilant.

»Seht Ihr«, sagte der Baumeister, »dieser Euer Cyrion ist

schwer zu packen. Und nicht nur ein einfacher Schwertkämpfer,

scheint es. Jetzt sagt man, er sei mit einer Karawane unterwegs.

Dann studiert er in einer der großen Bibliotheken. Dann wieder

überlistet er einen Dämonen auf einem Berggipfel.«

Der Soldat setzte die Aufzählung fort. »Jetzt ist er in

Heruzala. Dann ist er in Andriok. Dann wieder in der Wüste.

Wo jetzt? In Luft aufgelöst.«

»Seit zwei Wochen bin ich auf der Suche nach ihm«,

bemerkte Roilant. Er, der Baumeister und der Soldat tranken

einen tiefen Schluck von Roilants Wein. »Aus einem

bestimmten Grund muß ich über seine Fähigkeiten Bescheid

wissen. Nicht etwa aus reiner Neugier. Aber alles, was mir zu

Ohren kommt, sind Gerüchte.«

»Was ich Euch bieten kann, ist nur wenig besser«, erwiderte

der Baumeister ernst. »Ich hörte die Geschichte an der Küste. Im

Hafen von Jebba.«

»Jebba!« rief Roilant. »Wollt Ihr etwa sagen, daß er sich dort

befindet?«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Aber es scheint, daß er hin

und wieder dort gewesen ist.«

Roilant seufzte. Sein schwaches Kinn sank herab, und der

besorgte Ausdruck in seinen Augen vertiefte sich.

»Wenn Ihr mir erzählen wollt, was Euch zu Ohren gekommen

ist, werde ich zuhören.«

»Nun«, meinte der Baumeister, »ich kann nicht garantieren,

daß die Geschichte wahr ist. Unter anderem hat sie mit Zauberei

zu tun. Vielleicht glaubt Ihr nicht an so etwas.«

»Oh.« Roilant erschauerte, und es kostete ihn offensichtlich

Mühe, Haltung zu bewahren. »Ich glaube daran.«

Der Baumeister und der Soldat schauten sich unwillkürlich

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an.

•Der Baumeister zupfte an der Münze in seinem Ohr.

»Ich verlange keine Bezahlung für eine Geschichte. Aber ich

werde sie Euch erzählen, weil Ihr daraus einiges über Euren

Cyrion erfahren könnt. Sie beginnt in einer Schänke in Jebba,

weit besser als diese hier…«

Cyrion in Wachs

»Cyrion, hüte dich vor diesem Mann.«

Cyrions Blick war arglos.

»Warum und vor wem?«

Mareme, die schöne Kurtisane, senkte rasch die türkis

geschminkten Lider. Sie war jung, reizvoll, wohlhabend und

dementsprechend schwierig zu gewinnen. Da sie nur für wenige

zu haben war, hatte sie einiges über die Gewohnheiten dieser

wenigen gelernt, sowohl innerhalb als auch außerhalb des

Schlafzimmers. Diesen hier glaubte sie gut genug zu kennen, um

zu wissen, daß gerade Dingen, die er scheinbar nicht beachtete,

seine ungeteilte Aufmerksamkeit gehörte. Außerdem hatte sie

bemerkt, daß das Spiel Lotusund-Wespe auf dem bemalten

Elfenbeinbrett sich zu rasch zu ihren Gunsten entwickelte.

Ganz abgesehen davon war es bei Auftreten und Erscheinung

des betreffenden Mannes kaum möglich, ihn zu übersehen.

Er hatte dunkles Haar und den seidigolivefarbenen Teint, der

in dieser Gegend vorherrschte; sein Stirnband war golden und

sein scharlachrotes Gewand, so lang wie das eines Gelehrten

oder Arztes, mit bizarren goldenen Zeichen bestickt. Drei

blaßpurpurne Amethyste tropften von seinem linken Ohr. Ein

strahlender Luzifer, so war er in den kühlen Garten der teuren

Schänke getreten, gefolgt von zwei menschlichen Schakalen, die

offensichtlich seine Leibwache bildeten, ein Paar tückisch

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dreinblickender Sadisten, zernarbt und gezeichnet von alten

Kämpfen und eindeutig begierig nach mehr, als sie sich einen

Weg durch Blumenkübel und unglückliche Gäste bahnten. Ihre

Hände lagen an den Schwertgriffen, und an den Fingern trugen

sie eiserne Dornen. Und niemand setzte sich zur Wehr. Neben

ihrem Herrn gingen sie die Treppe hinauf und standen hinter

ihm, als er sich setzte. Sein Platz befand sich auf der oberen

Terrasse, gleich neben dem Küchenflügel, zwischen

Mosaiksäulen und im duftenden Schatten der Orangen- und

Zimtbäume. Nur zehn Schritte weiter beugten sich Cyrions

silbern schimmerndes und Maremes kohlschwarzes Haupt über

ihr kompliziertes Spiel. In dem tiefer gelegenen Hof mit seinen

Blumen und dem Palmbaum, der vor der mittäglichen Hitze

schützte, waren die Gespräche der Männer und Frauen

verstummt und lebten nur flüsternd wieder auf. Die Gäste, die

zu Boden gestoßen worden waren, erhoben sich und nahmen

schweigend wieder ihre Plätze ein. Und, ungewöhnlich in dieser

großen Küstenstadt, wo neugieriges Anstarren zum Leben

gehörte wie das Atmen, kaum ein flüchtiger Blick streifte die

ungewöhnliche Gestalt.

Schließlich eilte der Besitzer der Schänke herbei. Schon aus

einer Entfernung von zehn Schritt war die glänzende

Schweißschicht auf seinem plötzlich grünen Gesicht zu

erkennen. Er verbeugte sich vor dem dunklen Mann.

»Womit kann ich Euch dienen, Lord Hasmun?«

Der dunkle Mann lächelte.

»In Butter gebratene Aale, etwas Quittenbrot. Ein Krug von

dem Schwarzen, sehr kalt.«

Mit zitternden, kraftlosen Beinen wich der Wirt einen halben

Schritt zurück.

»Wir haben keine – Aale, Lord Hasmun.«

Einer der Schakale zuckte voller Vorfreude, aber mit einem

trägen Fingerzeig befahl Hasmun ihm Ruhe.

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»Dann«, bemerkte Hasmun weich, »besorgt Euch welche,

Herr Wirt.«

Der Wirt flüchtete so schnell er nur konnte in die Küche. Eine

Minute später huschten einige Jungen in den Garten, mit

Quittenbrot, eisgekühltem schwarzem Wein aus Jebba und der

Nachricht, daß andere den Fischmarkt absuchten. Hasmun

probierte den Wein. Die Schakale traten von einem Fuß auf den

anderen.

Hasmun lachte seidig.

»Das vornehme Leben ist nichts für euch, wie? Nun, geht

hinaus und spielt ein bißchen auf der Straße, meine Süßen.«

Die Leibwache verschwand, aber die Unterhaltung im Garten

wurde nicht lebhafter und niemand hob den Kopf.

Bis Cyrion aufblickte, um über das Brett mit den Lotus- und

Wespe-Steinen hinweg zu fragen: »Warum und vor wem?«

»Ich hätte den Mund halten sollen, glaube ich«, erwiderte

Mareme sehr leise, »aber ich nahm an, du hättest ihn bemerkt.«

»Den Wirt? Oh, wir sind alte Freunde«, murmelte Cyrion. Er

schien sich an das Spiel erinnert zu haben und brachte zwei von

Maremes Steinen in seinen Besitz, bevor sie den Zug noch

durchschaut hatte. Als es ihr gelungen war, meinte sie: »Schön

wie die Engel magst du sein, mein Herz, aber leicht

durchschaubar für eine erfahrene Künstlerin der Nacht. Vergiß

es, Geliebter.«

Cyrion, der das Lotusund-Wespe-Spiel gewonnen hatte,

beschloß, Mareme das andere Spiel gewinnen zu lassen, das sie

spielten.

»Ich habe schon einiges über Hasmun gehört. Aber nicht,

warum ich mich vor ihm in acht nehmen sollte.«

»Nicht nur du, mein Liebling. Wir alle. Sie nennen ihn den

Puppenmacher. Wußtest du das?«

»Er macht also Puppen. Zweifellos ein besonders hübsches

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TanithLeeCyrionCyrion-Poet,Sänger,SöldnerundSchwertkämpfer-derungewöhnlichsteHeldderFantasy.ISBN:3404200608Lübbe,Berg.-GladbOriginaltitel:CyrionübersetztvonEvaEppersErscheinungsdatum:1984DiesesE-BookistnichtzumVerkaufbestimmt!!!-2-Vorwort–DerHoniggartenDerdicklichejungeMannmitdemleuchtendrötlichgelb...

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