Stephen King - Dolores

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STEPHEN KING

DOLORES

Roman

Aus dem Englischen von

Christel Wiemken

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WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Little Tall Island ist eine kleine Insel vor der Küste des

amerikanischen Bundesstaates Maine im Norden von

Neuengland. Dort hat Dolores Claiborne ihr ganzes Leben

verbracht. Sie ist fünfundsechzig, und das Leben hat es mit ihr

nicht besonders gut gemeint: eine harte Jugend, dann die Ehe

mit Joe St. George, einem skrupellosen Egomanen, der sie

immer wieder mißhandelte - eine Ehe, die für sie die Hölle auf

Erden war. Nur Dolores weiß, wie Joe ums Leben kam. Eine

Frau mit Geheimnissen. Erst als sie in einer langen Nacht auf

dem Polizeirevier von Little Tall ihr ganzes Leben erzählt,

schlägt für sie die Stunde der Wahrheit. »Ich verspreche euch«,

gibt Dolores ungerührt zu Protokoll, »daß ihr alles verstehen

werdet, bevor ihr die Tür aufmacht und das Zimmer verlaßt.«

Und dann erzählt sie, eine Nacht lang, ein ganzes Leben lang:

Dreißig Jahre war Dolores Haushälterin bei Vera Donovan. Sie

hat erlebt, wie die reiche, arrogante und rücksichtslose Vera Witwe

wurde, sie hat sie von Schlaganfall zu Schlaganfall gepflegt, ihre

Grausamkeiten und ihren Wahnsinn ertragen. Jetzt spricht alles

dafür, daß Dolores ihre Arbeitgeberin ermordet hat. Ein Frau

erzählt auf einem Polizeirevier ihre Geschichte: eine Biographie im

Schatten. Ihre Lebensbeichte wird zu einem grandiosen Monolog

von bezwingender Dichte - einem Monolog, in dem sich erweist,

daß die Wahrheit etwas ist, zu dem es keine Alternative gibt.

HEYNE ALLGEMEINE REIHE Nr. 01/9047

Titel der Originalausgabe

DOLORES CLAIBORNE

erschienen 1992 im Verlag Viking, New York, N.Y., USA 8.

by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Printed in Germany 1995

Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München Druck und Bindung:

Eisnerdruck, Berlin

ISBN 3-453-07497-1

-3-

Für meine Mutter

Ruth Pillsbury King

-4-

R-E-S-P-E-C-T, find out what it means to me.

Aretha Franklin

-5-

Was willst du wissen, Andy Bisette? Ob ich verstanden

habe, was es heißt, wenn du mir meine Rechte vorliest?

Du lieber Gott! Männer können manchmal ganz schön

blöd sein.

Nein, ist schon gut - halt die Klappe und hör mir eine

Weile zu. Ich seh schon kommen, daß du mir so ziemlich

die halbe Nacht zuhören mußt, also kannst du dich gleich

dran gewöhnen. Ja, ich habe verstanden, was du mir

vorgelesen hast! Seh ich so aus, als hätte ich den

Verstand verloren, seit ich dich im Supermarkt getroffen

habe? Das war am Montag nachmittag, falls du es nicht

mehr wissen solltest. Ich habe dir gesagt, daß deine Frau

dir die Hölle heiß machen wird, weil du altbackenes Brot

gekauft hast im Kleinen sparen und im Großen

verschwenden, so heißt das doch -, und ich wette, ich

hatte recht, stimmt's?

Ich verstehe meine Rechte durchaus, Andy. Meine Mutter

hat schließlich keine Schwachköpfe großgezogen. Ich

weiß auch, was ich zu verantworten habe. So wahr mir

Gott helfe.

Alles, was ich sage, kann vor Gericht gegen mich

verwendet werden, sagst du? Es gibt doch noch Zeichen

und Wunder! Und du, Frank Proulx? Du kannst dir dieses

blöde Grinsen aus dem Gesicht wischen. Du bist zwar

neuerdings ein großartiger Polizist, aber es ist noch gar

nicht lange her, daß du mit flatternden Windeln

herumgelaufen bist, und mit demselben blöden Grinsen.

Ich geb dir einen kleinen Rat - wenn du es mit einer alten

Schachtel wie mir zu tun hast, dann solltest du dir dieses

Grinsen sparen. Du bist leichter zu durchschauen als ein

Angebot von Unterwäsche in einem Sears-Katalog.

Also gut, wir haben unseren Spaß gehabt; kommen wir

zur Sache. Ich fange jetzt damit an, euch dreien eine

ganze Menge zu erzählen, und einiges davon könnte

vermutlich vor Gericht gegen mich verwendet werden,

wenn jemand das jetzt noch wollte. Der Witz dabei ist,

daß die Leute auf der Insel das meiste davon längst

wissen; aber das kümmert mich einen feuchten Dreck, wie

der alte Neely Robichaud zu sagen pflegte, wenn er

-6-

besoffen war; er war es fast immer, wie euch jeder sagen

wird, der ihn gekannt hat.

Aber es gibt eine Sache, die mir wichtig ist, und deshalb

bin ich auch aus freien Stücken hergekommen. Ich habe

Vera Donovan nicht umgebracht. Mir ist egal, was ihr jetzt

denkt; ich werde euch dazu bringen, daß ihr mir glaubt.

Ich habe sie nicht diese verdammte Treppe

hinuntergestoßen. Wenn ihr mich wegen dieser anderen

Sache einlochen wollt, gut; aber ihr Blut klebt nicht an

meinen Händen. Und ich weiß, daß du mir glauben wirst,

Andy, wenn ich mit meiner Geschichte fertig bin. Du warst

immer ein guter Junge, soweit Jungen überhaupt gut sein

können aufrichtig, meine ich -, und du bist ein anständiger

Mann geworden. Aber laß dir das nicht zu Kopf steigen;

du bist groß geworden wie jeder andere Mann auch, mit

einer Frau, die deine Sachen gewaschen und dir die Nase

geputzt und dich umgedreht hat, wenn du dich in die

falsche Richtung manövriert hattest.

Noch etwas, bevor wir anfangen - ich kenne dich, Andy,

und Frank natürlich auch, aber wer ist das Mädchen hier

mit dem Bandgerät?

Herr im Himmel, Andy, ich weiß, daß sie eine

Stenographin ist! Hab ich dir nicht gerade erklärt, daß

meine Mutter keine Schwachköpfe großgezogen hat? Ich

werde zwar im November fünfundsechzig, aber ich hab

trotzdem noch alle Tassen im Schrank. Ich weiß, daß eine

Frau mit einem Bandgerät und einem Block eine

Stenographin ist. Ich seh mir alle Serien an, die vor

Gericht spielen, sogar L.A. Law, wo anscheinend niemand

länger als eine Viertelstunde seine Klamotten anbehalten

kann.

Wie heißt du, Mädchen?

Ah ja - und wo kommst du her?

Ach, halt den Rand, Andy! Du hast doch heute sowieso

nichts anderes mehr vor. Oder wolltest du etwa zum

Strand hinunter, um ein paar Leute zu erwischen, die

ohne Lizenz Venusmuscheln ausgraben? Das wäre

vermutlich mehr Aufregung, als dein Herz verkraften kann,

stimmt's? Ha!

-7-

So. Das ist besser. Du bist Nancy Bannister aus

Kennebunk, und ich bin Dolores Claiborne von Little Tall

Island. Ich habe schon gesagt, daß ich reden werde, bis

ich Fransen am Mund habe, und wenn wir damit fertig

sind, wirst du feststellen, daß kein Wort gelogen war.

Also, wenn du meinst, daß ich lauter sprechen soll oder

langsamer, dann sag es einfach. Bei mir brauchst du nicht

schüchtern zu sein. Ich möchte, daß du jedes einzelne

verdammte Wort mitbekommst. Also fangen wir an: Vor

neunundzwanzig Jahren, als Chief Bissette hier gerade in

die Schule gekommen war, habe ich meinen Mann Joe St.

George umgebracht.

Andy, hier zieht es. Vielleicht hört es auf, wenn du deine

verdammte Klappe zumachst. Ich weiß wirklich nicht,

warum du so überrascht dreinschaust. Du weißt, daß ich

Joe umgebracht habe. Jeder auf Little Tall weiß es, und

die Hälfte der Leute drüben in Jonesport, auf der anderen

Seite des Wassers, weiß es vermutlich auch. Der

springende Punkt war nur, daß niemand es beweisen

konnte. Und ich würde jetzt nicht hier sitzen und es vor

Frank Proulx und Nancy Bannister aus Kennebunk

zugeben, wenn da nicht das dämliche Luder Vera wäre,

die mir wieder einen ihrer gemeinen Streiche gespielt hat.

Immerhin, noch einen Streich wird sie mir nicht spielen.

Das ist wenigstens ein kleiner Trost.

Schieb das Bandgerät ein bißchen näher zu mir heran,

Nancy - wenn ich das schon hinter mich bringen muß, will

ich es auch ordentlich tun. Ich glaube, wir wissen beide,

daß das, was auf dem Band in diesem kleinen Kasten

aufgezeichnet wird, mich für den Rest meines Lebens

hinter Gitter bringen kann. Aber ich habe keine andere

Wahl. Ich schwöre bei Gott, ich habe immer gewußt, daß

Vera Donovan eines Tages mein Tod sein würde. Ich

habe es von dem Tag an gewußt, an dem ich sie zum

ersten Mal sah. Und nun seht euch an, was diese

gottverdammte alte Hexe mir angetan hat! Diesmal hat sie

es geschafft. Dieses Luder! Dieses gottverdammte alte

Luder! Der Himmel bewahre mich vor reichen Leuten -

wenn sie einen nicht tottrampeln können, dann versuchen

sie, einen totzuküssen.

-8-

Was?

Herrgott, Andy! Ich komme ja zur Sache, wenn du endlich

aufhörst, immer dazwischenzureden! Ich versuche

gerade, mich zu entscheiden, ob ich von hinten nach vorn

oder von vorn nach hinten erzählen soll. Zu trinken

bekomme ich wohl nichts, oder?

Ach, zum Teufel mit deinem Kaffee! Nimm die Kanne und

steck sie dir sonstwohin. Gib mir einfach ein Glas Wasser,

wenn du zu geizig bist, dich von einem Schluck von dem

Jim Beam zu trennen, der in deiner Schreibtischschublade

steckt. Ich bin nicht...

Wie meinst du das, woher ich das weiß? Also, Andy

Bissette - wer es nicht besser weiß, könnte meinen, du

wärst erst gestern aus der Keksdose gefallen. Glaubst du

etwa, die Leute auf der Insel redeten über nichts anderes

als darüber, daß ich meinen Mann umgebracht habe? Das

ist doch Schnee von gestern.

Danke, Frank. Du bist immer ein netter Junge gewesen,

obwohl es kein Vergnügen war, dich in der Kirche zu

beobachten, bevor deine Mutter dir abgewöhnt hatte,

ständig in der Nase zu popeln. Himmel, es gab Momente,

in denen dein Finger so tief in deiner Nase steckte, daß es

ein Wunder war, daß du dir nicht das Gehirn angebohrt

hast. Warum, zum Teufel, wirst du jetzt rot? Es hat nie ein

Kind gegeben, das nicht hin und wieder ein bißchen

grünes Gold aus seinem Riechkolben gefördert hat.

Außerdem warst du schlau genug, mit deinen Händen

nicht in der Hose herumzufummeln, jedenfalls nicht in der

Kirche, und es gibt eine Menge Jungen, die nie...

Ja, Andy, ja - ich komme zur Sache. Du hast wohl nie die

Ameisen aus deiner Hose geschüttelt, oder?

Wisst ihr was? Ich leiste mir einen Kompromiss. Anstatt

die Geschichte von vorn nach hinten oder von hinten nach

vorn zu erzählen, werde ich in der Mitte anfangen und

mich sozusagen in beide Richtungen vorarbeiten. Und

wenn dir das nicht passt, Andy Bissette, dann kannst du

es auf deine Kummerliste schreiben und damit zum

Pastor gehen.

Joe und ich hatten drei Kinder, und als er im Sommer '63

-9-

starb, war Selenat fünfzehn, Joe Junior war dreizehn und

Little Pete erst neun. Nun, Joe hat mir keinen Topf

hinterlassen, in den ich pissen konnte, und kaum ein

Fenster, durch das ich ihn hätte rausschmeißen können...

Ich denke, du wirst das ein bißchen ändern müssen,

Nancy, oder? Ich bin nur eine alte Schachtel mit einem

üblen Temperament und einem üblen Mundwerk, aber

das bleibt nur selten aus, wenn jemand ein übles Leben

gehabt hat.

Also, wo war ich stehen geblieben? Ich habe doch nicht

schon jetzt den Faden verloren, oder?

Ach, ja. Danke, meine Liebe.

Was Joe mir hinterließ, waren diese schäbige kleine Bude

draußen am Hast Hemd und sechs Morgen Land, das

meiste davon Brombeergestrüpp und die Sorte von

wertlosem Holz, das nachwächst, so oft man es auch

ausgerodet hat. Was sonst noch? Da muß ich überlegen.

Drei Laster, die nicht fuhren - zwei Pickups und einen

Holzschlepper -, vier Klafter Holz, eine offene Rechnung

beim Lebensmittelhändler, eine offene Rechnung im

Eisenwarenladen, eine offene Rechnung bei der Ölfirma,

eine offene Rechnung beim Bestattungsunternehmer

drüben in Jonesport - und wollt ihr auch noch den

Zuckerguß auf dem verdammten Kuchen? Er war noch

keine Woche unter der Erde, da kam Harry Doucette,

dieser alte Säufer, mit einem Schuldschein, auf dem

stand, daß Joe ihm zwanzig Dollar für eine Baseball-

Wette schuldete!

All das hat er mir hinterlassen, aber meint ihr etwa, es

wäre irgendwas an Versicherungsgeld dabeigewesen?

Keine Spur! Obwohl das vielleicht nur gut war, so, wie

sich die Dinge entwickelten. Darauf komme ich vermutlich

noch. Alles, was ich jetzt sagen will, ist, daß Joe St.

George eigentlich überhaupt kein Mann war; er war ein

verdammter Mühlstein, der mir am Hals hing. Eigentlich

sogar noch schlimmer - Mühlsteine besaufen sich nicht

und kommen dann nach Hause und stinken nach Bier und

wollen dich um ein Uhr nachts noch vögeln. Gut, das war

nicht der Grund dafür, daß ich den Strolch umgebracht

habe, aber ich nehme an, ich kann ebenso gut damit

-10-

anfangen wie mit etwas anderem.

Eine Insel ist nicht gerade der passende Ort, um

jemanden umzubringen, das kann ich euch versichern.

Ständig ist jemand in der Nähe, den es juckt, seine Nase

in anderer Leute Angelegenheiten zu stecken, wenn es

denen am allerwenigsten paßt. Deshalb habe ich es zu

dem Zeitpunkt getan, an dem ich es getan habe; und auch

darauf komme ich noch. Für jetzt reicht es, wenn ich sage,

daß ich es ungefähr drei Jahre nach dem Tag tat, an dem

Vera Donovans Mann bei einem Verkehrsunfall in der

Nähe von Baltimore ums Leben kam, wo sie wohnten,

wenn sie nicht als Sommergäste auf Little Tall waren.

Damals waren bei Vera noch alle Schrauben in Ordnung.

Mit Joe von der Bildfläche und ohne Geld von

irgendwoher steckte ich ganz hübsch in der Klemme, das

kann ich euch versichern - ich hatte das Gefühl, daß

niemand auf der ganzen Welt in einer so mißlichen Lage

ist wie eine alleinstehende Frau mit Kindern, für die sie

sorgen muß. Ich war gerade zu dem Schluß gekommen,

daß ich gut daran tun würde, übers Wasser zu fahren und

zuzusehen, ob ich nicht einen Job in Jonesport

bekommen konnte, als Kassiererin im Shop n Save oder

als Kellnerin in einem Restaurant, als diese dämliche Kuh

plötzlich auf der Fähre auftauchte und sagte, sie wollte

das ganze Jahr über auf der Insel leben. Fast alle

dachten, bei ihr wäre eine Sicherung durchgebrannt, und

sie würde es sich bald anders überlegen, aber sie hat es

sich nie anders überlegt.

Der Mann, der damals für sie arbeitete - ich erinnere mich

nicht an seinen Namen, aber du weißt, wen ich meine,

Andy, diesen bescheuerten Ungarn, der immer so enge

Hosen trug, um aller Welt zu zeigen, daß er Eier von der

Größe von Gurkengläsern hatte -, tauchte bei mir auf und

sagte, die Missus (so hat er sie immer genannt, die

Missus - mein Gott, war der Kerl blöd) wollte wissen, ob

ich kommen und ganztags als Haushälterin für sie

arbeiten wollte. Gut, ich hatte seit 1950 sommers für die

Familie gearbeitet, und ich nehme an, daß sie mich zuerst

fragte, bevor sie jemand anderen aufs Korn nahm, aber

damals kam es mir vor wie die Antwort auf all meine

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